НА ПОСЛЕДНЕМ СТОЮ РУБЕЖЕ

№ 2006 / 36, 23.02.2015

Возмездие. Бог или люди,
Кто раньше? Не видит мой взор…
Лев Постников
Жив народ, али только лишь аз!
Остальное: метели, метели…
Возмездие. Бог или люди,
Кто раньше? Не видит мой взор…
Лев Постников
Жив народ, али только лишь аз!
Остальное: метели, метели…
Пушкин тоже в сугробах увяз –
Потому – не ушёл от дуэли.
Есть предел и ещё – беспредел.
Всюду бесы расставили сети,
И Есенин Сергей не успел
Убежать от насильственной смерти.
В дни и ночи больших грабежей
Никуда не уйти от проклятья…
На последнем стою рубеже –
За меня помолитеся, братья…
За исписанный кровью листок,
За распятого нашего Бога
Я успею нажать на курок
И увидеть рассвет краем ока.
***
Вокзал, перрон, двуглавые орлы
На паспортах, на визах, на планшетах,
И в трапезной дубовые столы,
И кромка моросящего рассвета…
Всё это было, будет или есть,
На всём лежит печать обожествленья.
Мы забываем про Благую Весть,
Но лишь она спасает от забвенья.
Мы все живём среди больших пустот,
Среди обломков разных поколений,
Среди расщелин иль среди высот,
Средь меланхолий или неврастений.
Где есть ответ – там значится вопрос.
Могилы метят прошлые столетья,
И каждый тащит свой по жизни воз,
Всё остальное оставляя детям.
***
Душевных струн настройщика зову.
За окнами синеет бабье лето.
Всё в мишуру осеннюю одето,
Живёт во сне, а может – наяву.
Настройщик стар. Утерян камертон.
В каком ключе играют нынче марши?
О чём вещает голос патриарший
Под колокольный погребальный звон?
Никто не знает, и никто не ждёт
В своей судьбе участия пришельцев,
И в целлофан завёрнутое тельце
Куда-то грешница тайком несёт…
Новорождённого не крик, а писк
Услышан будет, может, на рассвете,
И, может быть, ещё на этом свете
Правителям предъявят иск.
Всех созидателей основ кошмарной нови
Лишат сияющих и славящих венцов,
И колоннады мраморных дворцов
Косым дождём омоются от крови.
Душевных струн настройщика зову.
Мне говорят: давно настройщик умер.
И призывает дребезжащий зуммер
Читать последнюю священную главу…

***
Пишу стихи. А что ещё писать?
Да и стихи – они нужны не многим,
А на дворе – такая благодать:
Прошла зима, повысохли дороги.
Кого любил – того не разлюбил.
Шумят сады и – дети на поляне,
И на Дону, где я когда-то жил,
По вечерам играют на баяне…
И память проливает полдня свет
На полотенце, вышитое гладью…
С утра опохмелившийся сосед
Который год всё строит голубятню.
Зачем об этом нынче говорю,
Когда всё в прошлом, как на той картине.
Пишу стихи – сгораю – не горю,
Кого люблю – тот никогда не сгинет.
А жизнь – она, конечно, не нова,
Хотя ни в ком не может повториться…
Тусуется бандитская Москва,
И молится вселенская столица…

Евгений Иванович Глобенко родился в 1946 году в посёлке Талалаевка на Украине. Поэт, художник, журналист. Член Союза писателей России, член Международного Союза художников. Выставлялся с живописными работами в Государственной Третьяковской галерее в 1992 – 1993 годах. Соискатель Государственной премии в области живописи за 1994 год. Автор многих публицистических статей по искусству. Член Союза журналистов России. Награждён высшей журналистской премией за 2000 год «Золотое перо России».

P.S. Нашей газете очень интересно узнать мнение других писателей-ветеранов. Вовремя ли вы получаете пенсию? Есть ли у вас какие проблемы?

Евгений ГЛОБЕНКО