Фонтан, что я имею, не иссяк

№ 2011 / 15, 23.02.2015

Ку­да про­пал Олег Бо­род­кин?.. Ку­да про­па­ли все? Где Алек­сандр Ерё­мен­ко, Пётр Ко­шель, Алек­сандр Аза­рян, Вла­ди­мир Гал­кин, Алек­сандр (с край­не не­бла­го­звуч­ной для ме­ня лич­но фа­ми­ли­ей Гу­сев…)? Где-где… Я бы ска­зал, где. За­то на ви­ду вра­ги ли­те­ра­ту­ры

Куда пропал Олег Бородкин?.. Куда пропали все? Где Александр Ерёменко, Пётр Кошель, Александр Азарян, Владимир Галкин, Александр (с крайне неблагозвучной для меня лично фамилией Гусев…)? Где-где… Я бы сказал, где. Зато на виду враги литературы, то есть России, с их глянцевым бабьим рукоделием. Делается это нарочно и, разумеется, за наличные, и мы, хотя и любим женщин и эти их гениталии на блюде, но тут не то что читать, и секса не захочешь.


Полный атас…


В мире пошлость победила, и мир облегчённо вздохнул. Вспоминаются слова Вознесенского: «тела нижняя половина торжествует над ложью умов».


Сплошь вредительство. А почему должно быть по-другому? Вот вопрос!.. Людям не платят. А зачем?.. Платить.


Только лишь премьер запел, тут – бах! – теракт.


Но слаженно и чётко работает похоронная команда…


Премьер, конечно, яркий человек, чем невольно убаюкивает на встречах с писателями, учёными, бизнесменами… Уверен, его сольный концерт принёс бы бешеные сборы, народ бы повалил, как на Битлов.


После Домодедово припомнились собственные строки по поводу давнего теракта на Рижской:







Наш мир предчувствует теракты


желудочно-кишечным трактом…


В Москве опять прошёл теракт.



Не страшно.


Плевать


с Останкинской высокой башни…


Чему бывать – не миновать.



Нет паники и даже скучно.


Не устрашит шахида пояс


в потусторонне-равнодушном,


глухом спокойствии московском.


Не утихают вопли: Сталин – садист, преступник и пр. Тут без Сталина народу положили…


В то же время при нынешнем феодализме с остатками рабства как угодно относись к власти, но вот недавно я с семьёй перебрался из ветхой хрущёбы, что идёт под снос, в новый дом. И я не один такой… Что тут скажешь?.. Такая халява!.. Будто с неба свалилась. Появился новый ракурс видения. Кстати, при переезде среди груды книг нашёл затерявшийся там самиздатский сборник стихов Олега Бородкина под откровенным названием «Мания величия».


Первое же стихотворение десятилетней давности впечатляет эпохально-дерзкой актуальностью:







выкармливаю Сталина. он мал.


живёт пока что в хлебнице на кухне.


сосёт он из бутылочки вино,


и трубочка его всё время тухнет.



но знайте, суки, Сталин подрастёт


и сделает крапивку всем уродам,


и всунет острый красный перец


в рот


любителям порнухи и свободы.


сегодня в это верится с трудом.


прошло как будто время


великанов…



Тут, как говорится, отдыхают многие наши стихоплёты-патриоты. У Бородкина есть и своя метафизика:






я думал: вот родится человек,


растёт и в облаках своих витает,


и делается камнем наконец,


и мхом холодный камень обрастает.



тот камень не способен ни визжать,


ни над собою трепетно глумиться,


ни слово настоящее сказать.


он может лишь с судьбой навек


смириться…



Как тяжёлое наследие прошлого нынешний Союз писателей не терпит Бородкина, и только газета «Завтра», надо отдать ей должное, однажды посвятила ему полосу. Я в своё время самовольно опубликовал в «Московском вестнике» его стихи, которые за ненадобностью мне передали из «Московского литератора». В итоге за Бородкина получил нагоняй. Я тогда не знал Олега в лицо. Как-то мне показали его в ЦДЛ, мол, ты хотел увидеть Бородкина, так вот полюбуйся. Я подошёл к нему без церемоний, как это и принято в клубе, и предложил выпить по рюмке. Присмотрелся к нему, и он показался мне непохожим на свои стихи. Ничего богемного. Но он поэт для поэтов и даже антипоэт. А поэт и должен быть прежде всего для поэтов, остальные сами потянутся.







я великан. вокруг меня пигмеи,


мелки – как тараканы и клопы.


я слово оброню – они замлеют,


хотя нелюбопытны и глупы.



а если встречу брата-великана,


с ним тотчас начинаю водку пить.


тут в ход идут ведёрные стаканы,


тут глотки могут рявкать и вопить.



вот так вот и живу в миру реальном.


и скрыть нельзя огромный


мощный ум.


и чтоб я ни сказал – всё гениально.


и что б ни сделал – всё рахат-лукум.



Человек, написавший такое, должен быть миллионером.







пусть воткнут в череп


красно-чёрный стяг.


да здравствует коньяк,


долой уродов!


я слово брошу бодрое к народу.


фонтан, что я имею, не иссяк.



В другой раз, если получится, я расскажу ещё об одном героическом мужчине, упомянутом в начале Александре (с неприемлемой для меня фамилией Гусев). Этот странный ускользающий тип, что-то вроде русского Вийона с бомжеватым лицом уголовника-рецидивиста, сшибающий на водку, изредка появляется в ЦДЛ и обречённо, от безысходности или с отчаяния, постоянно нарывается получить в морду…


Но не будем забегать вперёд.

Николай СЕРБОВЕЛИКОВ

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.