ЭТО БЫЛО НА ВОЙНЕ

№ 2015 / 17, 29.04.2015

Разбирая архив отца, нашла несколько сложенных пополам пожелтевших листочков с написанными фиолетовыми чернилами, аккуратным почерком, с разбивкой на строфы, стихами. Ни в начале, ни в конце, ни на обороте – имени автора нет.

Только в одном месте непрочитываемая подпись. Но одно ясно: писал моряк-черноморец, и в сердце его легендарный Севастополь, который героически отстаивали, запечатлён навсегда.

Поэт – не профессионал, стихи его несовершенны, но они задевают искренним чувством, особой интонацией, даже пассионарностью, как стихи написанные на войне, где «до смерти четыре шага», но поэзия всё-таки – жива.

Неизвестно, как сложилась судьба автора, и вернулся ли он домой с фронта. Осталось несколько его стихотворений, которые он хотел видеть когда-нибудь напечатанными, оставив на листках пометки: «Из лирического дневника» и «Это было на войне…».

Елена ТЕМНОВА

 

---

 

Стихи неизвестного фронтового поэта

 

 

Я ВЕРЮ В ЖИЗНЬ

 

За пять минут до штурма Лахиварри,

Чтоб ни о чём не думать перед боем,

Я в зеркало глядел, но мой товарищ

Схватил его и растоптал ногою.

 

И помрачнели у матросов лица,

Когда сказал он, из окопа выйдя:

«Кто перед боем в зеркало глядится,

В последний раз лицо своё увидит».

 

Я на войне стал верить всем приметам

И даже их выписывал из книжек.

Но если б я тогда поверил в эту,

То в том бою, наверное, не выжил.

 

 

НОЧЬ ПЕРЕД БОЕМ

 

Море лёгкой волной шалит.

До похода четыре часа.

У причалов стоят корабли,

И на палубы взят десант.

 

Ночь безоблачна и тиха.

Даже ветра не слышен свист.

Растяни-ка свои меха,

Не молчи хоть ты, баянист!

 

Ну-ка песню, друзья, споём

Про девчат и про отчий дом,

Где своим серебром пыля,

Осыпаются тополя.

 

Где родная который год,

Возвращенью поверив, ждёт.

Так споём, что греха таить,

Может, мало осталось жить!

 

Три часа нам играл баян,

Будто был он от горя пьян.

…А с большой земли

В ночь ушли корабли,

Потерялся их след вдали.

 

                  ***

Я совсем не оттуда родом,

Очень редко я был там весел,

Но особенно этим годом

Так и тянет меня в Одессу.

 

Не затем, чтобы в Ланжероне

У журчащих его фонтанов

Любоваться красой каштанов,

Утопающих в белой кроне.

 

Я пришёл бы, фуражку сбросив,

Два безмолвных холма проведать.

На могилы моих матросов,

Не доживших до дня победы.

Апрель 1945