Рубрика в газете: Проза, № 1973/47, 23.11.1973
Он приходил в деревеньку неожиданно даже для нас, ребятишек. Как снег на голову. Снимал с плеча громадный холщовый мешок со своей таинственной поклажей, садился на траву прямо посреди улицы, переобувался. Долго кряхтел, кашлял, не обращая никакого внимания на ребятню. Но мальчишкам-то было известно, что всё это нарочно. Вот соберёмся вокруг все, со всей зелёной улицы, из всех заулков, и начнётся самое интересное. Что начнётся? Мы и сами не знали что, знали только, что что-то наверняка будет. Потому что в деревне опять появился он, то есть костлявый, худой Гриша Фунт.