№ 2015/37, 21.10.2015
МОЛЧАНИЕ РЕКИ
Течёт река, не зная языка –
Ни русского, ни коми, ни иного.
По ней плывут цветы и облака.
Молчит река.
Не говорит ни слова.
Река и речь, язык наш не забыл,
Одна у них природная основа.
Но речь на дно осела, словно ил.
Молчит река.
Не говорит ни слова.
У Стикса невысокая волна –
Кто не прочёл молчания речного,
На время лишь поднимет ил со дна…
И вновь река
Не говорит ни слова.
Андрей ПОПОВ
***
Усталая столица ждёт рассвета,
Хоть прячет ожидание во мгле…
А доброе придёт из Назарета,
А доброе приедет на осле.
Что может ближний свет от иномарки?!
Провинции простые рыбаки
Передадут благой рассвет от Марка,
Матфея, Иоанна и Луки.
И то, что до конца необъяснимо,
Вдруг осветит сомнения сердец.
Услышит город: «Любишь ли ты, Симон?
Паси Моих растерянных овец!».
И пастырь городской столичной ночи
Поймёт, что пройден утренний предел,
Что поведут его, куда не хочет,
И что распнут, как он того хотел.
ЧЁРТОВА ГОРА
…если вы будете иметь веру с горчичное зерно
и скажете горе сей: «перейди отсюда туда», и она перейдёт…
Мф. 17, 20
Поём молитвы, тропари и песни,
Но, род неверный, что-то в нас не так!
Вновь чёртова гора стоит на месте,
С души не сдвинем гору ни на шаг.
Мы повторяем: – Шла бы ты отсюда!
Пора уже! Ты двигаться должна!
Но не выходит почему-то чудо,
Выходят что-то ссоры и война,
Мечи, огни, потопы и химеры.
Хотя порой и переполнен храм.
Стоит гора – не слышит нашей веры.
И небо загораживает нам.
ВОРКУТЕ
Не умирай, мой город! Подожди –
Ещё ты нужен. После передышки
Вернутся энергичные вожди,
Ещё поставят лагерные вышки.
Ещё услышишь лай служебных псов
И конвоиров разговор сердитый,
Как в мёрзлый рельс ударит философ
И европейской жизни композитор.
Не умирай, мой город! Близок год,
Когда, проснувшись в сумрачном бараке,
Начнут обычный утренний расчёт
Свободных экономик пастернаки.
Не умирай, мой город! Близок срок –
На снежном и отверженном просторе
Ты снова прояснишь насущный прок
Снов разума и общих категорий.
ХРАМ НА КАМНЕ
…иное упало на места каменистые…
Мф. 13, 5
Вышел сеятель сеять… Упало зерно
В каменистых местах – на гранитное дно.
Не в зыбучий песок – с ним фундамент не тот.
В каменистых местах и трава не растёт.
Дом построишь зато из гранитовых гор,
Если вовремя камни собрать – то собор.
Но пробился сквозь скалы пшеничный росток
И не ведал, что время уходит в песок.
А зерно-то взошло! По небесным словам
В каменистых местах возвели Божий храм.
Только солнце взошло – и росточек увял,
Не имел он корней среди каменных скал…
И разрушенный храм не глядит на Восток,
Бывший храм, словно время, уходит в песок.
И куда упадёт русской веры зерно?
Время камни собрать, если время дано.
ЗНАКОМСТВО С КРИТОМ
Вздыхает море. Греки ходят рядом.
Я в первый раз смотрю на остров Крит.
Душа моя, что мне от Крита надо?
От моря, что вздыхает и ворчит?
Я вновь смотрю на фикусы и лавры
И узнаю, что сто веков назад
Водились в лабиринтах минотавры –
Хотя веков, пожалуй, пятьдесят.
Но вымерли. Пожить у них не вышло.
И климат им хороший не помог.
А мне как жить? И дома людям лишний,
Душа моя, и здесь я одинок.
Живу такой – негреческий, нескладный,
Сентябрьские разглядываю дни.
А мимо ходят девы-Ариадны.
И кажется – лишь нитку потяни…
Но не ищу я нитку русским взглядом,
Душа моя мне это не велит.
Вздыхает море. Греки ходят рядом.
И я вздыхаю. И смотрю на Крит.
ДО ЗВЕЗДЫ
Как странно, что вышло в итоге
Молитвы мои и труды –
Мои рассужденья о Боге
И смерти – тебе до звезды.
И больше тебя не тревожит,
Что ямб не похож на хорей,
Что истина будет дороже
Платона и лучших друзей.
Не спросишь уже удивлённо,
Что небо имеет в виду.
– Пошёл бы ты с этим Платоном!..
Всё честно. Конечно, пойду.
Пойдём мы с Платоном, жалея,
Что столько вокруг ерунды,
Что мир, где страдает идея,
Кому-то совсем до звезды.
***
Не мостил я на небо дороги,
Но любил только то, что любил.
Не хотел быть несчастным и строгим,
Никогда не хотел – и не был.
И когда было невыносимо:
Предавали – кто дорог и мил,
На могиле погибшего сына,
Я себе повторял, говорил:
– Слава Богу!
Всё будет в порядке,
А как выйдет? Не знаю и сам...
Пусть покажется вам, что всё гладко,
Всё легко – пусть покажется вам.
МЁРТВЫЕ
В гостиницах, кафе, аэропортах,
В дымах автомобилей, сигарет,
В оффшорных зонах слишком много мёртвых,
Поэтому порядка в жизни нет.
Им ни к чему молитва и жар-птица,
Им даже ни к чему иммунитет.
В отеческих гробах им не лежится,
Поэтому порядка в жизни нет.
Им Блок сказал: – Не лязгайте костями!
Не лязгайте костями, господа!
Но не лежится им в могильной яме,
Они встают до Страшного Суда.
Они встают, чтоб с нами поделиться
Познанием своим житейских драм,
Что ни к чему молитва и жар-птица,
Да и любовь к отческим гробам,
Что все пути – сырой землицы ради,
В которой ни к чему иммунитет…
Им дашь по морде – а тебя посадят,
Поэтому порядка в жизни нет.
БАЛЛАДА О БОКАЛЕ
Неловко я бокал поставил –
Разбился вдоль и поперёк.
Как много выучил я правил!
А вот бокал не уберёг…
Я знал, что иней в песне синий,
Я знал, что рыбку из пруда
Не вынешь без труда. В мартини
Неплохо бросить кубик льда.
Порой меча острее слово,
Хоть восемь бед – один ответ.
Не покупай коня хромого,
Купи себе велосипед.
Мужья едят без меры груши,
В какой бы край не убежал,
Любовь брандспойтом не потушишь –
Высокой сложности пожар –
– Все правила правы отчасти, –
Сказал сознания поток…
И я разбил бокал на счастье –
На счастье вдоль и поперёк.
ХИТОН ХРИСТА
Воины же, когда распяли Иисуса, взяли одежды Его
и разделили на четыре части, каждому воину по части, и хитон...
Ин. 19, 23
Земную ось сорвёт снаряд фугасный,
И белый стронций упадёт дождём,
И станет океан моторным маслом…
Нам надо оставаться со Христом.
Держаться за края Его хитона
Последней верой в полноте времён,
Когда планета делит раздражённо
И океан, и масло, и хитон.
Андрей ПОПОВ
г. СЫКТЫВКАР
