Константин СМОРОДИН. ЧТО МНЕ ПОЭЗИЯ В ЖИЗНИ ДАЛА?..

№ 2016 / 29, 05.08.2016

Смородин Константин Владимирович родился в 1961 в г. Первоуральске, Свердловской области, раннее детство провел на Украине, затем семья переехала на родину матери в г. Саранск (Мордовия). Окончил Литературный институт им. Горького. Автор 5 книг стихов и нескольких книг прозы и публицистики, написанных совместно с безвременно ушедшей супругой Анной Смородиной. Народный писатель Мордовии.

* * *

 

Я стою на краю балкона,

впереди – только взмах руками.

Я давно уже вне закона.

Я раздавлен меж берегами.

 

Как поверить, что я не птица?

И что бездна вне моей власти?

Просыпайся, жизнь только снится.

Просыпайся же, просыпайся!..

 

 

* * *

 

Меня поразила стрела

с ядом печали,

и если б колокола

в душе не звучали,

и жизнь бы наверно ушла,

как кровь через раны.

Спасали колокола

и тихие храмы.

Спасал небесный Отец

незримым участьем.

И стала жизнь, наконец,

ко мне возвращаться.

Но мир изменился: дела

меня обличали…

И если б колокола

в душе не звучали…

 

 

* * *

 

Тишина. Тишина.

Я один у окна.

Сумерки прозрачные.

Ты была у меня только одна,
мечта моя неудачная.

Ты была, как звезда в глубине синевы,
ты была, как рассвет на вершине холма,
ты была, как тюльпан посреди травы,
ты была, как открытые сердцу слова,
 
ты была свежим ветром в полуденный зной,
ты была огоньком в беспробудной ночи,
ты была тихой песней, самой родной,
а теперь тебя нет…
Тишина.
 

* * *
 
Украина ще не вмерла?
Хай живе, хай дышит!
Нас Петлюра та Бендера…
бильше не колышут.

Незалежна? Незалежна!
Бильше не трымает.
Отчего же песней нежной
сердце надрывает?

И Днипро седой, холодный
под метелью белой,
сухогрузов, теплоходов
обнял колыбели.

И нашёптывает робко,
всхлипывая тихо:
– Спите, дивчинки та хлопцы,
хай минует лихо… –

Только шепчет он всё громче,
не сошёл с ума ли? –
Где Тарас наш Бульба, хлопцы,
где его сховали?

На майдане тягнибоки
с ющенками скачут!..
Ох, прогневали мы Бога… –
седой Днипро плачет.
 

Русские
 
Мы уходим с арены,
медленно, постепенно,
нас становится меньше,
мы становимся мельче.

Мы уходим с арены,
наши девы – в гаремах,
иссякает деревня,
мало воинов верных.

Мы уходим с арены,
потому что – растленны,
потому что без веры
мир становится серым.

Но пока что есть старцы, –
кто в скиту, а кто в коме, –
мы живём в своём царстве,
мы живём в своём доме.
 

г. САРАНСК
 

---

В эти дни Константину Смородину исполняется 55 лет. Редакция «ЛР» сердечно поздравляет нашего автора и желает ему всех благ.