БОЛЬШЕ, ЧЕМ ФУТБОЛ

Рубрика в газете: Прошу помочь, № 2018 / 25, 06.07.2018, автор: Алексей МЕЛЬНИКОВ (Калуга)

Когда большой футбол выкатывает точный пас большой поэзии

Страна – в футбольной лихорадке. Мир – тоже. Целые континенты знобит от стрессов на ЧМ-2018.

Ему, так или иначе, подвержены все: и те, кто бредит главной игрой человечества, и те, кто ни черта в ней не смыслят. Таких тоже немало: болеют, но не понимают. Не понимают, но всё равно ждут…

Как в точно угаданном Евгением Евтушенко молитвенном слове во имя футбола-объединителя. Того самого, что шестьдесят три года назад свёл бывших заклятых врагов – русских и немцев – на зелёном газоне московского стадиона «Динамо». Свёл не столько играть, сколько довоёвывать прошлую войну. Дорастрачивать недоиспользованные припасы ненависти друг к другу.

Она ещё болела, эта война – простреленными руками и оторванными ногами у пришедших на тот исторический матч инвалидов. Ещё клокотала в груди неутолённой местью ко всякому, носившему обычное имя Фриц. Ещё искала способа причастить своих одноногих и одноруких прихожан терпким вином кровавой победы.

 

…катили с медалями и орденами

обрубки войны к стадиону «Динамо» –

в единственный действующий храм,

тогда заменявший религию нам.

 

И начавшийся, как продолжение Сталинградской битвы, тот исторический футбольный матч закончился победой куда более значительной, нежели та, которой жаждали победители. Футболисты и стадион вместе с ними одолели не своих соперников. Не врагов. Не завоевателей. Футбол положил на лопатки куда более грозную силу – войну.

 

Кончаются войны не жестом Фемиды.

а только, когда забывая обиды,

войну убивают в себе инвалиды,

войною разрезанные пополам.

 

«Я дважды в жизни посетил футбол, – написал в одноимённом стихотворении проникновенный и точный поэт-фронтовик Борис Слуцкий. – И оба раза ничего не понял…» Банальное перекатывание мяча по полю так долго, так нервно, так утомительно – загадка притяжения самого массового зрелища для больших поэтов. Оказывается, чем проще забава, тем сложнее философам разгадать её смысл. Он точно, предполагает мудрый Борис Слуцкий, не в суматошной беготне по стриженому газону. Не в количестве затолканных во вратарскую сетку мячей. Не в количестве пробитых штрафных или поднятых жёлтых карточек арбитром.

А в чём же тогда? В жизни, которую этот неугомонный футбольный мир генерирует вокруг себя. И которой щедро ссужает каждого, так или иначе причастного к футболу. Готового подключить свои подсевшие внутренние батареи к неистощимому футбольному генератору и подзарядить вытянутый той же войной, или другими, более поздними невзгодами, жизненный ток. Тот, что подчас не в силах сотворить в душе раздавленного всяческими тяготами человека самые искусные врачи. Никто. Только – футбол.

 

С тех пор футбол я про себя таю.

Я берегу его на чёрный день.

Когда мне плохо станет в самом деле,

Я выберу трибуну,

Чтобы – тень,

Чтоб в холодке болельщики сидели,

И пусть футбол смиряет дрожь мою.