СОН НАЯВУ
Рубрика в газете: Жизнь национальностей: в поисках гармонии, № 2020 / 25, 02.07.2020, автор: Татьяна КУЛИКОВА (г. ЭЛИСТА, Республика Калмыкия)
Недавно я, видать, по Божьей воле,
В отцовский домик старый заглянул,
Прошёлся, пыль смахнул, потом без боли
О прошлом вспомнил и слегка взгрустнул,
В мои раздумья вечер постучался,
В окошко улыбнулась мне луна.
Прилёг я на диван и в сон умчался,
Сквозь сон услышал стук возле стола.
Глаза открыл и вижу – что такое?
Передо мной солдатик за столом.
Он в орденах, но весь испачкан кровью –
Она сочится струйкой подо лбом…
– Я дед твой. Коля… Умер в 45-ом.
Эх, до Победы чуть не дотянул!
Да, били мы захватчиков проклятых…
А вот за что мы дрались – не пойму!
Смотрю на вас, душа кричит от боли,
Россию растащили на куски,
Враги народа разгулялись вволю,
А в деревнях спиваются с тоски.
Царьки, дельцы, где ваша справедливость?
Где мир без страха, силы и угроз?
Вы на народ таращитесь брезгливо,
Бросая крохи, не стыдясь, в навоз…
Скажи, за что, за что мы воевали?
За что мы отдавали жизнь свою?
За что нас убивали и сжигали,
За что, внучок, погиб я в том бою?
За что… – он замолкает и вздыхает,
Душа не может обрести покой,
Он самокрутку нервно собирает,
Трясущейся, израненной рукой.
Мираж пропал, как будто растворился,
Всё дымной затянуло пеленой…
Но, что это? Мне снова будто снится:
Девчушка юная стоит передо мной.
Вся грязная и в полосатой робе,
На голове потрёпанный берет.
Страданий след сквозит в её худобе,
Без слёз нельзя мне на неё смотреть.
– Я – твоя тётя. Ты меня не знаешь.
Я умерла. В концлагере. Зимой.
А мать мою фашисты запытали,
За то, что партизанила со мной.
Я помню: печи у расстрельной стенки,
Людей сжигали там который день подряд,
А в карауле были только – немки, –
Нас на расстрел вели, как на парад.
Я слушал этот голос, с каждым словом
Клонясь к земле всё ниже от стыда…
А девочка так глянула сурово:
– Скажи, за что мы умерли тогда?…
…………………………….
Под утро я очнулся на диване,
С подушкой мокрой от бессильных слёз.
Всё это мне приснилось? Как в тумане…
А я воспринял всё это всерьёз.
Вздохнул, там, за окошком, птички пели,
Жужжала муха в банке на окне.
И вдруг я замер. Ноги онемели –
Лежала самокрутка на столе…
Ноги онемели. Этим все сказано. Поэты – они особенные, все не как у людей. У обычного человека ноги бы занемели, где ему иметь говорящие-то.
Заглянул – взгрустнул.
Постучался – умчался.
На окне – на столе.
Татьяна Куликофф, ты кто?
Фотографию можно описать двумя словами: КРАСРТА и РАДОСТЬ! Сюжет стихотворения не вяжется с фотографией: Боль, Обида за страну и за народ. Мы виноваты перед Героями, отдавшими жизнь за страну. Мы отдали Страну и себя во власть Кровососов. Пора очнуться и… – Что делать?
Избитая мистика, притянутая за волосы к такой священной теме. И подана плохо в художественном плане. Это аляповатое фото сделано сразу после описанного сна?
Поэты – они третий пол. А поэтессы – четвертый.