И это — крестовый поход…
№ 2022 / 33, 25.08.2022, автор: Константин СМОРОДИН
* * *
Лежишь, как барин, в постели,
а где-то идёт война,
и гибнут на самом деле
люди, их имена
разносит со стоном ветер
по улицам и полям,
то здесь зацепит за ветку,
то бросит на тополя.
Пробьются зелёной кровью,
очнутся в объятьях весны,
Андрюха из Подмосковья,
Микола с Галичины…
– За что? Почему не вы, а мы
под бомбами, на войне?..
Как будто слезами вымыли
и закалили в огне…
* * *
Сын твой, ненька, кем клеймен?
И за что ему награда
проступила, словно сон
мерзкой рожею рогатой?
Это он или не он
на спине с козлиной рожей?
Ворожила ты, похоже,
и на зов твой силы ада
поднялись из тьмы ничтожной.
Наплясался до упада
сын твой в радостном угаре:
кто не пляшет – тот москаль.
Зубы на меня не скаль!
Все пляшите, коль не твари!
Москаляку – на гиляку!
Пущен бумеранг в атаку.
И беда даже не в том,
что пролита гнева чаша!
Зазвала ты, ненька, в дом
духов мстительных и страшных, –
окунув в крови невинной,
ты им сына отдала.
Сколько выплеснулось зла
на земле твоей былинной!..
Послание бывшему киевскому другу
Мы с тобой по разные стороны баррикад.
Ты больше был интеллектуал, я – интуитивный индивид.
И кто из нас прав, а кто виноват –
разве что время определит.
По твоему мнению нынешние церковные власти –
извращенцы и комерсы, а светские – комерсы и бандюки,
и только ты один – какое счастье! –
паришь над всеми, пережевывая матюки.
“Мечта стать европейцами – опять не сбылась,
пусть в личине укров – перемололось бы всё потом, –
русские предали сами себя, настрадавшись всласть,
и выродились в орков, нечисть пустивших в дом”.
Я же полагаю, что всё – наоборот,
мы – последние христиане, сохранившие Новый Завет,
среди нас нет “ни эллина, ни иудея”, и это – крестовый поход
против сбесившейся нечисти, захватившей Старый и Новый свет.
И пусть нас назвали орками – на воре шапка горит.
“Да, скифы мы, да, азиаты…” – ответил ещё Александр Блок.
Не важно – кто что про нас и вас говорит,
важно – с кем из нас останется Бог.
Немного жаль, что старцы перевелись,
один из них разрешил бы наш внутренний спор,
но судя по всему, как показывает жизнь, –
особи сами себе стали старцами с некоторых пор.
Мне больше не нужен твой фирменный сироп –
смешение рефлексий и духовных чаяний.
Теперь всё просто: ты для меня – укроп
кастрюлеголовый, а я для тебя – вата, чайник.
И всё-таки надеюсь, что я в чём-то не прав:
и ты – не такой переродившийся, и меня – интуиция подвела,
и, встретившись на какой-нибудь из переправ,
пожмём друг другу руки, не помня зла.
Мне скажут: верить укропам не стоит зря,
обманывали и обманут, это у них в крови.
Но друг мой бывший – русский по крови, вставший на сторону зла
не столько из ненависти к “предавшей” родине, сколько – из любви.
* * *
Разлетелись прежние друзья,
словно льда осколки – под ногой.
И ни в чём их обвинить нельзя,
потому что сам я стал другой.
Будто бы увидел свой предел.
Может, что ещё произошло.
Только круг общенья поредел.
Хорошо, что сам я не ушёл
от себя, ворчащего под нос
о тяжёлой для души войне.
Я до понимания дорос
тех, кем дорожу теперь вдвойне.
* * *
“Стала вдруг видна разница между русскими поэтами и русскоязычными.”
Д. Орлов
Лукавый не дремлет,
он шепчет лукавые вирши,
но тот, Кто на древе
распят был, – всё видит и слышит.
Глумливые плачи
и подлый поток обвинений!..
Но – каждый заплатит, –
будь клоун, палач он иль гений.
* * *
Хотел бы вот сказать – да некому.
Хотел бы возразить – да нечего.
И я живу себе поэтому
поэтом поутру, а вечером
моя война – с экраном телевизора:
наш старый мир сейчас уходит в прошлое,
и мы беседуем почти что с призраком
за всё плохое в нём и всё хорошее.
И, честно говоря, все возражения
старушки Англии, дрейфующей к Антарктике,
раскалываются об айсберг вырождения,
не обойти его ни ледоколами, ни танкерами.
И даже если вдруг случится примирение,
и всё замедлится на новом круге, –
былого не вернуть…
Остановись, мгновение!
Ты – не прекрасно! Нет! Ты – замерло в испуге!..
* * *
Побудь с собой наедине
и разберись в своих проблемах,
не думай нынче о войне
и о других горячих темах.
Очисти мозг и обнажи
свою истерзанную душу,
и у себя спроси: как жить
в колючем мире, злом наружу?
Как залечить вокруг чуму,
когда молитвы не хватает?
И божий день летит во тьму,
и заревом за краем тает.
Мы перестали понимать
других, да и себя, пожалуй.
Наш дом крушат враги опять.
И мы уходим вспять по шпалам.
Три года нам ещё идти
холодным полем, чёрным лесом.
И что там ждёт нас, впереди?
Над смутной далью тьмы завеса.
И правильно ли выбран путь?
Одна надежда – Бог не выдаст.
И пуст останется мир пусть,
зато взят курс душе на вырост.
«Вспять по шпалам»
Мысли хорошие, изложение ужасное
Не стихи это
Мимо приходящему. Спасибо, добрый человек, за добрый отзыв. Хоть мысли и плохие у Вас, но изложение блестящее.
На оба комма.
Разгадка ребуса
….
“Плохие” мысли у “хороших”,
“Хорошие” здесь у “плохих”.
Когда “плохие” будут у “плохих”?
“Хорошие” придут к “хорошим”?
….
Когда мысля на мысль – перекосяк,
Читатель думает: А кто чудак?