ВИХРЬ ЭЛЕКТРОНОВ ПОЗЁМКОЙ СКВОЗИТ
Рубрика в газете: Поэтический альбом, № 2019 / 9, 08.03.2019, автор: Татьяна СМЕРТИНА
Татьяна СМЕРТИНА
* * *
Лесных снегов изломанный хрусталь
в оттенках синевы и жаждою сирени,
где я рисунком плавным – вся в полунамёках! –
пытаюсь проявиться – хоть слегка! –
тоской своих движений и изгибов
касаясь вдохновения того,
кто рисовал до моего рожденья
и, может быть,
искал почти меня
в своей палитре нежно-обнажённой…
И, не найдя, влюблялся в царский снег.
Всё это бродит в хрупкой полумгле,
немного забегая в нашу явь
и снова уходя в подлунный мрамор,
где всё равно – здесь март или ноябрь?
где всё равно – осудят иль возвысят?
Но всё ломает ярая весна,
не только прошлое, но даже – явь!
Попробуй, не смутись, когда нагрянет!
И в этот миг сильнее всяких сил –
подснежника наивный, лёгкий свет,
где целый век – до лепестков паденья.
2013
* * *
Здесь первозданность тихой чистоты:
Я много зим смотрела на снега
через окно своей родной избы!
Смотрела так, что там ещё слегка
живу среди печальной красоты,
где бани замело,
и даже тропок нет,
где молниями белыми – кусты,
родник не замерзает – сотни лет!
Он прорезает – время, плавный снег
и радостную мудрость тишины:
как Млечный путь,
что над избой весь век
далёк и близок, лишь во мглах видны –
мерцанья россыпь, снежная пыльца,
да лунный лотос
в кадке у крыльца.
2016
* * *
Детство лесное на лесоучастке,
лампы мерцанье, полати и мех!
Волчьи глаза наяву, а не в сказке.
В двери предбанника – звёзды и снег!
Жар мой калёный, малинные стоны –
Русская баня! И светлость светлиц!
Проруби млечной узор и надломы.
Вскрик обнажённых!
Мельканье цариц!
2017
* * *
Любила очень плакать тайно,
Молчать, как будто бы взлетать.
Невидимое – видеть явно.
До острой боли сострадать
Цветку, травине и птенцу,
Соседской бабке и слепцу…
Ещё – тому в ямщицкой песне,
Кого сумели так предать,
Что даже силы нет для мести,
И лень ему гнедого гнать.
Сквозь ельник едет. Рассвело.
И конь ступает тяжело.
…Уж век прошёл!
А он всё бредит
И через ельник едет, едет…
1991
* * *
Печальны и плавны осенние дали,
где птицы и думы в полёте легки.
Рябины огонь бахрамою кровавой
на белом тумане мне пишет стихи,
как будто Есенин в глухом «Англетере»:
поведать стремится печаль или радость?
Душой – прочитала, а взор – только видит
сгорающих ягод холодную тяжесть.
2018
* * *
Послушайте душу
на шёлковом срезе,
где таинство Жизни
стихом раскрываю!
На скрипке души
я напрасно играю?
Стекают одежды,
качаются травы,
дожди – поцелуями
слева и справа!
Душою – по бритве,
успейте проснуться!
Почти как в молитве!
Жемчужные гнутся
души моей крылья
и сила бессилья –
огнём запредельным
по звёздным Вселенным!
А как же иначе?
Хоть ландышем лельным
нимб сломанный плачет,
берёзник мой дышит –
пресветел он снова!
И Ангелы слышат
рождение слова.
2016
* * *
Крестами плыли перекрёстки
российских судеб и дорог,
и в каждом листике берёзки
я оставляла оберёг,
моленье в лилиях раскрытых
и в тех цветах, что вечно цвесть,
где Божьи лики не забыты,
где вечны Родина и честь.
Хоть явь земная вновь сжималась
вокруг и вдоль моей тоски,
мне сила веры оставалась,
да на коленях лепестки,
и та звезда, что над избой
сияет тихой синевой.
2014
* * *
Сквозь жемчужный монитор
я смотрю на Вас в упор.
Вздохи чувствую вдали
в лёгкой, квантовой пыли.
Может, это тайный свет,
тот, которому запрет?
Может, это от тоски
вам бросаю васильки
в бездну всех клавиатур.
Вы устали, вечер хмур.
Оглянитесь в поздний час –
за плечом стою у Вас:
скрыл меня и Ваш запрос
мрак распущенных волос.
Виноват палладий? стронций?
Голография японца?
Виновата – только я,
хвойный плач да рысь моя.
Да в клети, где лунный свет,
в раме – Врубеля портрет.
Оглянулись поздно Вы:
я – бегу среди травы!
Лишь в окне мелькнула рысь,
да компьютер Ваш завис.
2006
* * *
Ты преподнёс мне эту чашу,
где вензель медленный не тает,
и линия фарфора убегает
в желанья те, что не свершатся.
Блаженна радость – брать изящно,
но я беру – ещё изящней!
Почти царевной настоящей,
и жемчуг вьётся вкруг запястья.
Такую чашу подносили
давно когда-то Гумилёву,
про Гумилёва – это к слову,
но он смотрел на этот вензель.
Ты думаешь, что плотским можно
плоть погубить, и безвозвратно!
Тебе навеки непонятно:
я обманулась? ты обманут?
Твой выпить яд – уйду подальше,
и вдруг другой меня нагонит,
он чашу вензельно уронит
при мимолётном поцелуе.
Я оттолкну его! Но брызги
на том паркете – звёздно, звёздно…
Вдруг ты зайдёшь, но будет поздно:
я с тем – с другим! – скрестила взгляды.
2012
* * *
Создание злых – очень тёмная сила,
безумно копилась неведомо где.
И в россыпь все демоны, и голосила
какая-то тварь о дремучей беде.
Я в белой рубашке по чистым оснежьям
бежала, пытаясь догнать словно взмельк
почти полу-птицу, почти наважденье,
чтоб ей в полынье не исчезнуть навек.
Потом на коленях стояла! Качались
морозные льды сквозь молитвы мои.
А птица летела, светлыни – метались,
и звёзды Господним крестом отражались
на тёмно-холодной воде полыньи.
2019
* * *
В раскрытые сени снегов намело,
и вечер на белом нежнеется синью,
всё прибрано в доме, от лампы – светло,
увенчана клеть серебристой полынью.
А я всё не вижу ни лет ни оков,
босая – по сеням, где иней – подзором.
А я всё рисую на синях снегов
цветущую вишню тончайшим узором.
2016
* * *
В зелёных безднах,
где ломанье –
движений, цвета, и печали,
где протяжённо изгибанье
уходит в мраморные дали,
разбрызнут веер белизны,
в котором утопились сны!
Там жизни светится свеча,
в ней лёгкой музыки парча
и тонких плеч моих запрет…
И это длится – сотни лет.
2013
* * *
Истина мудрее смыслов ложных,
хоть её не видят, а живёт.
Лживый смысл – завянет и умрёт,
истину – разрушить невозможно.
Радугой невиданных энергий
ждёт она, как самый скромный факт,
вне – всех сплетен, домыслов, неверий!
Не исправишь, хоть исправить рад.
И никто не ведает, как выйдет
истина из мглы, что благодать.
И умершие – её увидят,
но не смогут ничего сказать.
2019
АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ
Ангел мой тихий, светлый как всполох,
душу мою ты знаешь один.
Слышу я крыльев шёпот и шорох –
может, так вьётся мой крепдешин?
Как охранял ты жизнь от обманов,
молча кружась над безднами лет!
Как заслонял от злобных ударов,
чтоб не погас мой солнечный свет.
В Ангелах наших – спят оберёги,
сила наитья, родичей щит,
свет из оконца в дальней дороге,
чья-то любовь, что птицей летит.
Чуял не каждый Ангелов этих:
мол, не до Ангела, жизнь не свята,
и предавал его! А на рассвете
Ангел вдали исчезал навсегда.
2019
* * *
Ранним утром, вся в слезах,
глянув в древнее трюмо,
на вишнёвых лепестках
написала вам письмо.
Нежно-нежно, вензелями,
через квантовую синь
ветер взвился над полями,
лепестки
снегами взвил!
И с тех пор за годом год,
только вишня зацветёт,
вы идёте утром в сад
лепестков смотреть опад!
Что же в них? Вам не понять,
и нет силы – прочитать!
2017
* * *
Цвет яблони холодно-белый,
туманно-чистый, лунный, молодой!
Как молоко, пролитое вдоль тела
в крестьянской бане раннею весной.
В замедленном движенье жемчуг,
летящий по изгибам лунным – вниз!
И белый ситец полночью на плечи,
и белый полог в мареве светлиц.
Венчальная вуаль моей прабабки,
как Млечный путь, что в далях утонул.
И вологодских кружев очерк яркий,
что из-под юбки молнией сверкнул.
Белынь воротничков и фартук белый
на школьном платье лютою зимой!
И веер снега – я на лыжах смело
летя с горы черкнула пред тобой.
Цвет яблони, как на запястье
твой поцелуй, коснувшийся слегка.
Цвет яблони – виденье счастья,
что потерял беспечно на века!
2017
* * *
Вскрикнуло дерево, охнуло хвоей,
что-то сказало о жизни былой:
даты умерших, венчания, боли…
Крик или ветер? Я вижу душой
облик часовни: о чём мои слёзы?
Таянье воска под бледной рукой…
Лентой атласною связаны косы,
с кем я там связана? Крик над толпой.
Боже, зачем мне –
туман этих знаний?
Вихрь электронов позёмкой сквозит.
Сжат неоткрытостью голос признаний
трав и деревьев – живой малахит!
Снег биополя.
Волнение, воля!
Крылья берёз.
Лес безмолвен и чист.
Божья коровка разрезала лист.
2015
МОЛИТВА
Господи,
Сверкни и осени!
Господи,
Луч света протяни.
Дай упавшим –
Жажду Высоты,
Дай погрязшим –
Жажду Чистоты.
Изолгавшимся –
Уста закрой.
Изуверившимся –
Дай любви.
Убивающих –
Останови!
Новорождённых –
От зла прикрой.
Над Россией,
Благовест, звени!
Господи,
Услышь и сохрани!
* * *
Воскрес в деревне
майский день весенний,
плывёт сквозь марево густой сирени,
сквозь жемчуга черёмух и фиалок,
сквозь родники и тихий смех русалок!
Там солнце в избах ткёт свои узоры,
обводит светом печи и подзоры,
и фото в рамке, где солдат с сиренью
молчит и смотрит на свою деревню.
2017
Но ведь всё это было написано давно и намного лучше, чем этот детский лепет на лужайке. А уж молитвы, я думаю, грех писать, брать на себя не свойственные светскому человеку обязанности, пусть и творческие.
Таня, вчитайтесь в себя. “Послушайте душу на шёлковом срезе…” Может, послушать на срезе резинки от трусов?.. Ну за чем же все эти бредовые шелка?..
Эти, с позволения сказать, стихи надо в школе изучать.
Изломанный хрусталь…
На уроках физики. И беспощадно ставить двойки за незнание предмета.
Где-то в шкафу хранится один из первых сборников стихов Татьяны Смертиной. Купил наугад. Давно. Просто нравятся стихи – и всё.
Вместо Критики стихов Т.СМ. привожу авторские стихи (Ю.К.). Критикните Те и Эти. Может приблизимся к Истине в Поэзии.
Скажи Мечте!
Среди мирской ненужной суеты,
Блуждая в дебрях Мирозданья,
Я встретил вдруг волшебные черты.
Кто Вас прислал, Небесное Созданье?
Когда взрывались в нашей стороне
Любовь, надежды, даже зданья,
Когда тонула истина в вине,
Явилось вдруг Небесное Созданье!
Мечтаю я, чтоб Свет развеял тьму.
Господь прислал крупицы Знанья.
За что Благая Весть и почему
Явилось вдруг Небесное Созданье?
В душе моей таился добрый стих.
Слова томились в ожиданьи.
И пусть один остался в жизни миг:
Я Вас люблю, Небесное Созданье!
Декабрь 2002 г.
А тут не обсуждают, что у кого в шкафу хранится и на заборе написано. Вот конкретные тексты. Претенциозная болтовня. Письмо на вишневых лепестках. Ни мозгам, ни душе. Что за вишневые лепестки? Листья? Цветы? Вензеля через квантовую синь. Опять-таки, что за вензеля такие? Что за синь такая – квантовая-квантовая? Никто не запрещает, пиши себе в шкаф, но когда это читателям преподносят, то надо отвечать и за кванты, и за лепестки по всей строгости эстетических законов, незнание каковых не спасает от ответственности.
Юра, это в чистом виде графоманская поделка.
Влалимиру. Да для Вас – опубликуй стихи Н.М.Рубцова или Фатьянова, наклеите ярлык графоманский.
Пришлите сюда в “ЛР” и представьте здесь для интереса свои вирши или кумира.
Жаль, Юра, что вы так болезненно отреагировали.. Николай Рубцов, Фатьянов – это музыка слов, чистая русская речь, а то, что вы предложили для прочтения – стихотворные потуги. Это очень слабо. Надеюсь, вы меня поймёте, а своё мнение переосмыслите. Поэзия – это высокое искусство, а не ремесло, которым может заниматься каждый встречный-поперечный. Нет, Юра, так не пойдёт.
Владимиру. 1. Расшифруйте Ваш тезис: ” Поэзия — это высокое искусство”. Давайте критерии – сюда на стол.
2. И пару-тройку конкретно примеров-“шедевров” от Ваших кумиров. Жду (надеюсь модератор пропустит). Уверен, дадите задний ход. И не надо лавировать – хорошо?