Анатолий БАБАК. ДО СИХ ПОР МЫ ЗА ИХ СЧЁТ ЖИВЁМ…

Рубрика в газете: Поэтический альбом, № 2018 / 16, 27.04.2018, автор: Анатолий БАБАК

Бабак Анатолий Макарович – человек непростой судьбы, непростой жизни, исконно русского таланта и скромности, поскольку в западной культуре он непременно был бы знаменит и известен как человек, «сделавший себя сам».

Родился он в 1934 г. в Томаровке Белгородской области. В 1941-43 гг. находился на оккупированной немцами территории. Под Прохоровкой, в месте прохождения Курской дуги, был ранен, там же в 1943 г. потерял родителей. Воспитывался в Крупецком детском доме Курской области. 

В 1948-50 гг. учился в ремесленном училище в г. Рыльске. А потом, уже работая слесарем, окончил филфак МГУ и двухгодичные курсы МАДИ. Отработал 58 лет на автомобильном транспорте. Прошел все ступеньки карьерной лестницы: от слесаря до директора.  

Заслуженный транспортник РФ. Член Союза писателей России. 

Московской городской организацией Союза писателей России награжден премией  им. А.П. Чехова «За вклад в развитие русской поэзии», орденом  «Золотая осень им. С.А.Есенина», орденом им. В.В.Маяковского «Светить всегда», дипломом им. М.Ю. Лермонтова «Недаром помнит вся Россия». 

Анатолий Бабак – автор 11 разноплановых поэтических сборников (исторические поэмы, лирика, стихотворная азбука для детей). Его поэзия таит в себе глубокий внутренний конфликт. Она философична,  исповедальна и наполнена размышлениями о смысле жизни и о России поколения автора.

---

 

Память

 

Ну вот уж скоро и до века близко

с тех пор, когда закончилась война.

Не в меру поседели обелиски,

умерилась за совестью вина…

 

Всё больше стало красок в день Победы.

В речах всё реже Курск и Сталинград.

А у солдат, что вынесли те беды,

всё тот же быт, как сорок лет назад.

 

Всё те же беды, те ж огрехи жизни

средь тихих городков и деревень.

Как будто жизнь дана им с укоризной.

Как будто жизнь – непризнанная тень.

 

И что ни год – вновь сроки на жилище,

на обновленье продувных лачуг.

А их уже не миллион, а тыщи,

всего лишь горстка с тысячью заслуг.

 

Вот и смотрю я на людей красивых,

что мерят счастье не своим рублём.

И боль щемит с невыразимой силой,

что до сих пор мы за их счёт живём.

 

2014 г.

 

 

Русь

 

Какая ты всё же красивая!

О том и сказать не берусь.

Во сне, наяву ли, спроси меня,

Я тихо отвечу – Русь.

 

Усеянная озёрами,

расписана синью рек,

с рассветно-закатными зорями

не первый считаешь век.

 

И просеку, и засеку,

и облаков водоворот,

и росы, как будто реку,

прошёл по колено вброд…

 

Бессчётно писана красками,

палитры которой не счесть,

с лучами закатов и с плясками…

И всё ж недосказанность есть.

 

Везде ещё недоговорённость

гуляющих полутонов.

Распахнутая бездонность

звучащих колоколов.

 

Красивая, вся в изгибах,

манишь на поляны, в лог

влюблённых и нелюбимых

на всех перекрестьях дорог.

 

2014 г.

 

 

Русские Хатыни

 

Ушедший век распяли в полный рост,

но глух и нем он к русским пепелищам,

где вся Смоленщина – на сотни верст погост,

а Псковщина – во всю длину кладбище.

 

Здесь даже в зной невероятный – стынь

дерёт по коже и дыханье сушит.

Здесь, что ни шаг, – везде своя Хатынь.

Здесь по ночам кричат горевших души.

 

Здесь память с непокрытой головой

бредёт по углям неостывшим ада

под ветра вой, под шорох листопада,

в притвор вселенский боли родовой.

 

Остановись, прохожий, и застынь.

Здесь прах младенцев, матерей и дедов…

И рукотворных никаких святынь

для поминаний в светлый день Победы.

 

Молчит земля, но слышно, как трава

растёт сквозь толщу скученных осколков.

Молчат в архивах пыльные слова…

А сколько там Хатыней? Сколько?… Сколько?…

 

2009 г.

 

 

* * *

 

Ещё в берёзах дремлет сок

и наст в тени ещё упругий,

ещё мороз кряхтит с натугой,

порошу сыпля на порог.

 

Но днём токуют глухари,

снега уже дырявит солнце,

на гребне утренней зари

звенят капелью колокольцы.

 

И утром тяга раньше встать,

хоть и усталости с избытком.

Душа горит алмазным слитком,

и что с ней, толком не понять.

 

Не оттого, не потому что

раскрепостило время бег.

А потому, что неразлучно

с весной живёшь не первый век.

 

Она спешит тебе навстречу

из убегающей поры,

зарёй густой окутав плечи,

неся мать-мачехи дары.

 

2015 г.