Журнал

№ 2007 / 15, 23.02.2015

Во дворе в тени виноградной беседки сидят Олег Черепанов и его жена Вика. Олег только что прочёл рассказ в журнале «Новый мир». Этот «Новый мир» случайно попался ему на глаза в «Доме книги». Когда Олег со скучающим выражением лица раскрыл журнал, чтобы посмотреть авторов, он наткнулся на своего одноклассника Диму Новикова. Удостоверившись, что это именно тот Новиков, Олег закрыл журнал и пошёл к кассе. «Ну-ка, ну-ка…» – бормотал он себе под нос. Выражение его лица изменилось со скучающего на злорадное. Он знал, что Новиков занялся писательством, но всерьёз никогда не думал, что этот «пентюх» может чего-то там стоящее написать. Дома он сначала даже забыл про журнал. Нужно было поставить на подзарядку аккумулятор. Помочь жене со стиркой – была суббота. Да мало ли дома дел в выходной день?.. Ближе к вечеру Олег прочёл рассказ Новикова. В журнале был один его рассказ – «Муха в янтаре». Сейчас Олег сидит в беседке в состоянии, похожем на истерику. Вика бросила бельё и, растрепавшаяся, успокаивает его. «Проклятый журнал, – думает Вика, – понесли же черти в этот книжный». А Олег разбушевался не на шутку, он орёт истерически, со слезами на щеках: – Почему он?!.. Ведь я тоже служил в армии… Вот он… он точно передал все мои чувства… И эту степь грёбаную… А?!.. А я даже вот эту вот табуретку (Олег пнул ногой табурет, стоявший перед ним)… эту грёбаную табуретку!.. не могу передать. Ты что думаешь, я не пробовал?! Я вообще собирался стать писателем… – Ну, Олежа… Ну успокойся, мой хороший. Ну что ты? – Вика прижалась к Олегу и гладит его по голове. – Это я должен был стать писателем!.. Мои сочинения двум классам Погорелая читала. Я тогда повесть ещё написал… А этот придурок?!.. Не… ну дураком он не был… Он был тормоз. И сейчас он тормоз!.. А писателем должен был стать я!.. А я кто?!.. Мне надоело быть никем!.. – Ну, Олежа… ну, что ты говоришь, глупый, ну как это никем? – В Викином голосе появилась нотка удивления. – А кто я? – У тебя же работа хорошая. Тебя там уважают. – Да-а кто меня уважает?!.. Кто?!.. Этот Мищенко меня уважает?.. Или этот Бабичев?.. Да они сожрут меня в первый момент! И не подавятся… – Ну ладно, чего ты, мой хороший, ну успокойся… Ну у тебя ведь есть я. Даша. Дом свой. Машина… А у него вообще ничего нет. Живёт как сыч в своей завалюхе. Один… Да ещё и алкоголик. – Они все алкоголики! Писатели… И все одни… Но почему он?! – Ты что этим хочешь сказать? – Вика встревожилась. – Ты хочешь сказать, что ни я, ни Даша тебе не нужны?!.. Что вместо этого ты хочешь писать эти финтифлюшки?! – Это не финтифлюшки!.. Уж я-то понимаю в этом толк… В чём в чём, а в этом я понимаю… Это в этих окнах дурацких! я ни черта не понимаю. Я там начальник! – Так ты что хочешь сказать?! – Вика уже не обнимает Олега и не гладит его по голове. Она вскочила на ноги и взялась руками за талию, изобразив букву «Ф». – Да! Да! Да! – орёт Олег как сумасшедший. – Убирайся и ты! И Дашу свою забирай!.. Ещё не известно… от кого эта Даша. Вика зарыдала и ушла в дом. Олег сидит, тупо уставившись в одну точку.

 

Александр КАРАСЁВ
г. КРАСНОДАР