Пусть приснится тебе васильковое поле

Рубрика в газете: Рифмы России, № 2023 / 3, 27.01.2023

На редакционную почту приходит масса стихов. Сейчас само дрожание воздуха настраивает поэтов так, что они не могут молчать о происходящем – и стараются писать, что называется, кровью сердца. Чувствуя и ощущая всей кожей могучее дыхание эпохи, стараются соответствовать ему в строке. А некоторые, как Антон Хрулев из г. Пензы, уже и сами побывали там, где сегодня рождается настоящий XXI век.

Итак, представляем на суд читателей четыре стихотворения из тех подборок, которые нам присылали в течение года авторы.

Мы будем эту рубрику – “Рифмы России” – продолжать от номера к номеру. 

Присылайте и вы – если сочиняете стихи – свои произведения нам на электронную почту – litrossia@litrossia.ru

 

Редакция

 

 

 

 

 

 

 

Валерий РУМЯНЦЕВ (г. Сочи)

 

ПОДПОЛКОВНИК

 

На разводе хмурый подполковник

Дал отряду новую ОВЦУ,

И бойцы пошли через кедровник

К скрытому туманами гольцу.

 

В этих нескончаемых ученьях

Какой-то смысл был наверняка.

Только каждодневные мученья

Не умчит в даль памяти река.

 

Всё на мозг ложится тяжким грузом,

И не важно, кто и в чём здесь прав.

В армии фантазия – обуза,

И один судья всему – устав.

 

И когда бойцы к концу занятий,

Проклиная кроссы и матчасть,

Шли уже почти на автомате

Лишь с одним желанием: упасть –

 

Вряд ли они думали о смысле

И о пользе выучки в бою.

Мысль одна крутилась: зубы стисни,

Но не дай увидеть боль свою.

 

Там, в казарме, будет передышка.

Нужно лишь держаться и дойти.

Скоро будет смотровая вышка,

Ну а там уже конец пути.

 

Дни тянулись муторно и серо

Как зубная ноющая боль.

И преодоление барьеров

Представлялось полной ерундой.

 

А потом уже не на ученьях,

А в реальной схватке боевой,

Обретал вдруг новое значенье

Каждый день, отпущенный судьбой.

 

То, что представлялось ерундою,

Помогало выживать в аду,

Будто бы незримою рукою

Отводило страшную беду.

 

Смерть промчалась, опаляя души,

Унося в комок зажатый страх.

Но навеки прежний мир разрушен,

И его осколки на зубах.

 

Был в отчёты втиснут бой реальный.

Строки на бумаге говорят,

Что потери были минимальны,

И задачу выполнил отряд.

 

Всё закрыл в архив штабной чиновник,

Но осталось в памяти ребят,

Как в той схватке хмурый подполковник

Чью-то пулю принял на себя.

 

 

 

 

Руслан ПИВОВАРОВ (г. Лида, Республика Беларусь)

 

ДОБРОВОЛЬЦАМ

 

Двадцатый век. Весна. Год сорок пятый.

Фашизм навеки, думалось, сметён.

Несли по Красной площади солдаты,

Разбитой своры тысячи знамён.

 

И каждый знал из них, а, может, верил,

Что впереди счастливой жизни путь;

Что лютый враг свой пыл умерил,

И пыль войны пора с себя стряхнуть.

 

Но жизнь… Как знать, что в ней случится?

Врагом предстанет брат, или сосед?

И павший демон может возродиться,

Затмив в сердцах Христа небесный свет.

 

И вновь на Русь пустилось вражье племя,

И вновь Христос распят в который раз.

И вот опять настало, видно, время –

За Русь вступиться каждому из нас.

 

Опять фашизм свои расправил плечи,

Опять звучит по всей стране набат.

Но бросив всё, готов к суровой встрече

Вчерашний штатский, в нынешнем – солдат.

 

Идут вперёд, как прежде, добровольцы,

Без страха, уговоров и обид.

Герои, ратной славы чудотворцы!

В них гордость за свою страну не спит.

 

Они – та соль земли, которым важно,

Чтоб от врагов земля была чиста.

Мужчине умереть в бою не страшно:

За Русь, за род, за правду, за Христа!

 

 

 

Антон ХРУЛЕВ (г. Пенза)

 

СОВЕТСКОМУ СОЛДАТУ

 

Пусть приснится тебе васильковое поле,

где в туманной заре серебрилась роса,

где соловушки трель разливалась на воле

и казалась спокойной ночная гроза.

 

Ах, война, ты жестоко людей разлучила!

Их не считано ты забирала с собой!

Мать от сына и весточки не получила…

Ты погиб за страну, защищая покой

 

В тех бескрайних степях, где зелёные травы,

И печальный до слёз перелёт журавлей,

И родительский дом у весенней дубравы,

И хлеба золотые в просторах полей.

 

Пусть приснится тебе васильковое поле,

там, вдали, за туманной уснувшей рекой.

Только помни: осталась свободной и вольной

Твоя Родина, мой неизвестный герой.

 

 

 

Евгений ХАРИТОНОВ (г. Белгород)

 

ПТАХА

 

О чём поёшь так грустно, птаха,

Присев под окнами на ель?

Уж не о том, что в Волновахе

Гнезда́ не свить тебе теперь?

 

О том, что некому в Попасной

Тебя с ладони угостить?

И мест в Херсоне безопасных

Отныне нет, чтоб погостить?

 

Такая боль в твоём вокале,

Что просто за́ душу берёт!

Любой, кто выжил в Соледаре,

Тебя, голубушка, поймёт.

 

Кто чудом спасся от осколков,

Кого вернул на землю врач,

Чей дом стал грудою обломков –

Услышат в пенье горький плач.

 

Жаль, нет на свете троп окольных,

Где б нам не выдалось тужить.

Теперь и звоном колокольным

Твой птичий крик не заглушить!

 

Лети, родимая, по свету,

Неси печаль свою и грусть.

И кто б не слышал песню эту,

Пускай помолится за Русь.