Стихи из Чазовского центра

Рубрика в газете: Поэтический альбом, № 2026 / 33, 21.08.2026, автор: Евгений ЧЕКАНОВ (г. Ярославль)

Добрый день, коллеги!

Читаю каждый номер вашей газеты. Из недавних публикаций очень понравилось интервью с Вадимом Чекуновым. Дай ему Бог. Очень надеюсь, что он поднимет знамя русской критики, выпавшее из рук покойного Александра Кузьменкова.

Сам я сейчас – в Москве, в центре Чазова, готовлюсь к операции аортокоронарного шунтирования. Заниматься поэтическими переводами с лезгинского мне здесь трудно, но для сочинения собственных стихов есть все условия.

И вот я написал тут уже около десятка новых стихотворений. Лучшие из них посылаю вам. Буду рад, если сочтете возможным что-то опубликовать.

 

Ваш

Евгений Чеканов

 

---

 

 

 

ДЕСНИЦА

 

                  На пришествие мощей Св. Спиридона Тримифунтского

 

Чудесная десница!

Когда мы в прошлый раз

Пришли, чтоб поклониться, –

Нам не могло и сниться,

Чем станешь ты для нас.

 

Но вскоре ты свершила

Чудесные дела:

И ворогов явила,

И язвы обнажила,

И струпья содрала.

 

Сквозь гул суда мирского

Проплыли восемь лет.

И вот сияет снова,

Как взор из-под покрова,

Твой благодатный свет.

 

Чудесная десница!

Спаси же грешных нас,

Хлестни нас правдой жгучей,

Сожми в кулак могучий

В сей судьбоносный час!

 

Дай сил идти сквозь беды

В рубежный тяжкий бой,

Как прадеды и деды.

Храни нас для победы

И заслоняй собой!

 

 

МАТИ

 

                И седе Олег, княжа в Киеве, и рече Олег:

                «Се буди мати городом русьскым»

                                      Повесть временных лет

 

Плач детей и крики вдов,

Пламя из-под крыш.

Мати русских городов,

Ты опять горишь.

 

Словно рана сквозь бинты,

Рдеет окоём…

Но сама виновна ты

В горюшке своём.

 

Разве это невдомёк?

Ведь который год

Гадов, слипшихся клубок,

Млеко твоё пьёт.

 

Вместо верных сыновей

Ты пригрела их.

Оторви шипящих змей

От сосцов своих!

 

 

СПАСИТЕЛЬНОЕ СРЕДСТВО

 

В тот час, когда роман очередной

К концу придёт, подавленно вздохну я

И омрачу хандрой своей грудной

Беспечную провинцию родную.

 

И я рванусь в Москву иль Петербург

На поиски спасительного средства.

Распилит грудь мне кардиохирург

И глянет вглубь страдающего сердца.

 

И скажет так: – Причин для грусти нет,

Хотя до края оставалась малость.

Не унывайте, милый мой поэт,

Любовь прошла, но мышца-то осталась.

 

Что жизнь без страсти? Только суета,

Блужданье меж обманов и туманов…

Я вам поставлю целых три шунта,

Их хватит вам ещё на пять романов!

 

 

ДОКТОР

 

Наступит день, когда беспечный мастер

Тебя отыщет в списках бытия

И разглядит, что от земных напастей

Уже и так кривится жизнь твоя,

Что стёрты в кровь судьбы твоей мозоли…

И укротит он свой беспечный пыл –

И всё, что нужно, сделает без боли,

Иль нежно так, чтоб ты её забыл.

 

 

НА СГИБЕ

 

Любо зреть твой лик земной,

Николай Угодник.

Ты с лица – как прадед мой,

Лоцман, столяр, плотник.

 

Да вдобавок и кузнец!

В памяти засело:

В детстве бегал мой отец

В кузню то и дело.

 

Видел, как сгибает дед

Заготовку ловко,

Как в клещах меняет цвет

Алая поковка…

 

Вот и ты, наверняка,

Тоже мастер знатный,

И спасёт твоя рука

Путь мой предзакатный.

 

Разогнёт или согнёт

В сердце моём что-то –

И отсрочит мой уход

Ловкая работа.

 

Потому-то я и зрю

В кардиопалате

На тебя и на зарю

На земном закате.

 

Слышу голос: «Не с руки

Мне соваться, чадо.

Тут умельцы-мужики –

Сделают, как надо.

 

Присмотрю за ними я…»

И с немой молитвой

Зрю на сгибе бытия

Я на светлый лик твой.

 

 

КАТАЛКА

 

Когда ты едешь на каталке

По чистым кафелям больничным,

Каким растерянным и жалким

Ты наделяешься обличьем,

 

Какой нешуточною драмой

Вся жизнь становится продута!

А день, однако, тот же самый,

И та же самая минута,

 

И то же трепетное тело

С его проблемой нерешённой…

Куда же всё это влетело,

В какой притихший миг бездонный?

 

Ты едешь голым и безгласным,

Открытым боли и надежде,

К тому, что глянет взором властным

На всё, чем ты казался прежде.

 

И накрывает с головою

Тебя растерянностью поздней…

Так замирает всё живое

Пред тем, что выше и серьёзней.

 

 

ПОСЛАНИЕ КАРДИОХИРУРГУ

 

Скажи, хирург: когда наркозный сон

Растает весь? Не перебрал ли с дозой?

Покуда я от сердца отключён,

Классическая лира под угрозой.

 

Не будет в ней ни грусти, ни огня,

Ведь только сердце песню дарит миру.

Включи его – и подключи меня!

Не погуби классическую лиру!

 

                     19.08.2026,

                      центр Чазова