Прости меня, Путин, за лайки и спам
Рубрика в газете: Поэтический альбом, № 2020 / 11, 26.03.2020, автор: Денис БАЛИН (пос. МГА, Ленинградская обл.)
***
Так мало было снега той зимой,
казалось потепление глобальным,
не выдуманной кем-то ерундой,
а фактом не таким теперь банальным.
Так рад я был, что можно круглый год
не мёрзнуть и хвалить прогноз погоды,
рад государствообразующий народ,
и прочие российские народы.
В фейсбучно-телеграмной конуре
о тезисах апрельских, как когда-то,
всё спорили, но Ленина ДР
был ни при чём в две тысячи двадцатом.
Весна, присев на календарный трон,
смотрела солнцем ласково, знакомо,
но был коронавирусным сезон
и я боялся выходить из дома.
***
Прости меня, Путин, за лайки и спам,
за рифм скупой инвентарь,
давай запретим писать в telegram,
потом британский букварь.
Давай же берёзовый пить самогон,
ведь так хорошо на душе
пока ракеты летят в Вашингтон,
где я не буду уже.
Пусть спиннером крутятся гайки онлайн,
а двор наш прекрасен и пуст,
я шлю в никуда из глубин свой панчлайн,
как Морзе с подлодки Курск.
2020
Мы вчера обещали друг другу и каждый себе,
что отныне всё будет красиво, всегда, полюбэ.
И неважно, где Белое море, Камчатка и Крым,
мы терпели и пели не в такт с Огоньком Голубым.
Мы отважно шагали по лужам, искали сугроб,
мы до драки боролись за тосты и пили взахлёб.
Но, поскольку тут не было снега и не было льда,
Дед мороз прилетел, но не смог улететь никуда.
Веселился народ, а на утро был в горле цемент
и не помнил никто, что же там говорил президент.
Я в монгольской степи добывал для тебя ярлыки
и товарных прилавков хрустели везде позвонки.
Был дождливым январь, что, казалось, какой-нибудь Ной
строит плот из сибирских лесов, вперемешку с золой.
Из бойниц балаклавы, с прищуром короткого дня,
Новый год, оливье доедая, смотрел на меня.
***
Допивая из последнего стакана,
мы гадали на январскую жару:
в чём отличия Ирака от Ирана,
и жалели австралийских кенгуру.
Недоеденными гнили мандарины,
а в карманах предпоследние рубли,
мы неделю проводили так едино,
как до этого не каждый день могли.
Не хотелось возвращаться из запоя
с потолстевшим послепраздничным лицом
в государство с политическим застоем
без тарелок с оливье и холодцом.
Поприветствовав две тысячи двадцатый,
похмелившись наспех кофе и водой,
на работу хмуро шло по банкам смятым
мясо пушечное Третьей мировой.
Электричка
Когда темно душе, как электричке,
скользящей в ночь по кривизне земной,
как будто к родине, в которой всё отлично,
прижмусь к стеклу оконному щекой
и посмотрю, как мир вокруг прекрасен,
там столько есть беспомощных людей,
там флаг опять когда-то перекрасят,
не раз съедят за ужином детей.
Там электричка над ничейной сушей
летит, как жизнь к последнему врачу,
а мир всегда прекрасен и воздушен,
и каждому как будто по плечу.
Вагон несёт в берёзовые дали,
где холодно и страшно в городах,
а мне другой не надо ни в печали,
ни в радости, ни в жизни, ни в мечтах.
***
Я не был там, что останется мне
сказать о ней за своих и чужих?
Имею ли право писать о войне?
Имею ли право писать о них?
Я не был под Ржевом и под Москвой,
у Сталинграда не брал берега,
не шёл в атаку под Курской дугой,
мой танк не горел у посёлка Мга.
Не знал никогда, что такое риск,
когда не вернуться домой готов,
я не был в боях за Киев и Минск,
в тылу не работал без сна для фронтов,
не рыл окопы в морщинах земных,
блокадный не защищал Ленинград.…
Откуда мне знать, как ночи темны,
а пули в степи свистят и свистят?
Я не был там и не знал о войне,
не видел её никогда наяву,
и только одно остаётся мне –
быть благодарным за то, что живу.
***
Иду по двору, вспоминаю стихи Басё,
пугаю ворон, ругаю за сырость погоду,
и брызги рассвета горят, освещая всё,
людская толпа напирает, бежит на работу.
Пейзаж городской, к которому с детства привык,
не радует глаз, сбежать бы к Балтийскому морю
с бутылкой вина и, выучив птичий язык,
беседовать с чайкой о рыбах, про горе и волю….
Но времени нет, сжимает тисками толпы.
Висит на гвозде календарь – обрываю недели.
Проспекты, что линии жизни, туннели судьбы
и словно Басё надоели.
***
Книга лежит на столе,
запад горит Хиросимой,
светом своим негасимым
звёзды мерцают земле.
Словно снаряд ПВО
где-то летит электричка,
лампочки тусклая спичка –
больше тут нет ничего.
***
я сделал фотографию своего большого пальца
и запостил её в ВКонтакте
посыпались лайки,
восторженные комментарии
но не твои
ждал несколько дней и сходил с ума
заходил к тебе на страницу и удалял
свои старые лайки в надежде что ты это заметишь
и поймёшь что не хорошо меня игнорить
и мой контент
но ты так ничего и не поняла
я удалил тебя из друзей и забанил
а могла бы родить мне сына
***
хорошо жить у моря если оно не балтийское
на краю континента в южных краях
пить тропические коктейли рисовать на песке
заглядываться на мулаток и мечтать о тени
где небо весь год синее а не серое
и дождь только по праздникам словно подарок
ценил бы я это родившисьближе к экватору
где-нибудь на берегу тёплого океана
если хорошо притвориться и немножко выпить
то кажется всё не таким уж печальным
так прекрасен рассвет в тишине ленинградских болот
так уютен закат на блюдечке финского залива
так радостны люди в утренний час пик
***
на часах двадцать первый
поставлю будильник в сегодня
где персональная ева
готовит борщ
где смотрим на мир из себя
и не можем понять ничего
но не страшно
где рассвет прожигает запад
грозит востоком
коронавирусом и джеки чаном
но не страшно
где юг преследует каждого
идущего на север
стоит лишь оглянуться
но тоже не страшно
где молимся в Бога
а нас уже нет для него
или ещё нет
или не было никогда
и это не страшно
но если страшно то
разбуди меня и спроси
в чём истина и где искать
а я отвечу – в том что рядом
Денис Александрович Балин родился в 1988 г., живёт в посёлке Мга, Ленинградская область. Поэт, публицист. Лауреат премии «Ладога» им. Александра Прокофьева.
– Автор Денис БАЛИН, ваши рифмованные вещи не очень.
Денис, давно не было ваших стихов! Спасибо за подборку! Как всегда порадовали!
Денис, очень актуальные темы затрагиваете! Мне нравится ваш стиль и уровень. Спасибо.