НИКОГДА Я НЕ БЕЖАЛ ОТ ОГНЯ…

Рубрика в газете: Поэтический альбом, № 2022 / 48, 16.12.2022, автор: Константин ПАСКАЛЬ (г. Рязань)

 

 

 

* * *

Когда я был мальчишкою курносым

И верил в то, чего на свете нет,

Я часто взрослым задавал вопросы

И редко получал на них ответ.

 

Уже не помню, что мне отвечали,

Но знания накапливались впрок,

А вместе с ними множились печали

И без печали я уже не мог.

 

Я рос, мечтая стать скорее взрослым,

И с каждым годом больше узнавал.

А если возникали вдруг вопросы,

То ими никого не доставал.

 

Не спорил и не злился без причины,

Ответы находил в себе самом,

Как взрослый и ответственный мужчина,

Который хочет жить своим умом.

 

Шагал, куда вела меня дорога,

Доверившись изменчивой судьбе.

Вопросов, как и в детстве, было много,

Но я привык их задавать себе.

 

Немало лет меня по свету носит,

Я знаю всё, о чём спросить хочу.

Но если завтра сын об этом спросит,

Наверное, я лучше промолчу.

 

 

* * *

Одолели холода – нету сил!

Это значит, в путь-дорогу пора.

Я на волю себя сам отпустил:

Поклонился и ушёл со двора.

 

Никогда я не бежал от огня,

А от холода бегу как чумной.

Если завтра ты забудешь меня,

То не знаю, что случится со мной.

 

Напоследок ни о чём не прошу,

Не хочу, чтоб понапрасну ждала.

А любовь твою с собой уношу,

Чтоб она меня домой привела.

 

 

* * *

Не выношу пустые разговоры,

от них бегу из города – в поля,

где ждут меня родимые просторы

и молчаливо строгая земля.

 

Где каждый час, исполненный покоя,

я проживу полней иного дня,

и где порой привидится такое,

что лишь стихи потом спасут меня.

 

Где слышен Бог и тишина священна,

где каждый звук оправдан тишиной,

душа освобождается из плена,

но не кричит, а шепчется со мной.

 

 

* * *

Старуха, синяя от холода,

скрипит зубами на ветру,

она стоит на рынке смолоду

и это, видно, не к добру.

 

Стоит сурово, не сгибается,

сцепивши руки за спиной,

и покупатели пугаются,

её обходят стороной.

 

Висят непроданные тапочки,

старуху снегом замело.

а ей, похоже, всё до лампочки,

и просто хочется в тепло.

 

Она до дома расстояние

привыкла преодолевать,

но от великого стояния

бессильно падает в кровать.

 

Пускай орут коты соседские,

зато когда взойдёт луна,

ей снятся мультики советские,

что в детстве видела одна.

 

 

* * *

Нам ли не по плечу –

слава, богатство, чин?

Всё подчинит мечу

гордое племя мужчин.

 

До темноты в очах

будем с огнём играть!..

Если хранит очаг

женщин святая рать.

 

 

* * *

Дети рисуют с натуры

Речку, цветы, облака…

Рядом учитель сутулый

Ходит, поддатый слегка.

 

Он рисовать не мешает,

Мудрый совет не даёт –

Камушки в воду бросает,

Тихо травинку жует.

 

Был он художник от Бога,

Славы вкусил земной,

Шёл он своей дорогой

С гордой прямой спиной.

 

Спину согнула старость,

Печень пробил алкоголь.

Всё, что ему осталось, –

Только усталость и боль.

 

Скромным учителем в школе

Свой завершая путь,

Старый художник понял

Всякой учёбы суть:

 

Детям мешать не стоит,

Юным не нужен кумир.

Каждый из них построит

Свой разноцветный мир.

 

Так пусть будет небо красным,

Золотом брызнет река!

Всё это не напрасно

Кистью выводит рука.

 

Детям нужна свобода,

Чтобы взлетать высоко.

Падают камушки в воду,

И на душе легко.