Я БЫ ВСЁ ЗАТОЧКОВАЛА
Рубрика в газете: МЫ – ОДИН МИР, № 2018 / 44, 30.11.2018, автор: Елена ЖАМБАЛОВА (с. ЭРХИРИК, Республика Бурятия)

***
Вода с железом, и железом дышим.
Осенний ветер с речки, листья ржавы.
Из дома в дом переселились мыши
Тебе дорогу вдруг перебежали.
И ты мне рассказал об этом вкратце.
Представила: ты топаешь с гитарой,
Перед тобой мышиная миграция,
А над тобой луна младенцем старым.
Я на крыльцо потом зачем-то вышла
И думала о нашем белом свете.
И попросила: мыши мои, мыши,
Не убегайте от меня к соседям.
***
14 суток покоя, окно на Одессу.
Трамваи тихонько идут и киоск зеленеет.
По небу, по жёлтому небу играет Олеся,
И можно прохладные руки протягивать ей и
Динь-динь говорить,
бом-бим-бом говорить,
люли-люли.
И мальчики
возле булочной
улетают.
И девочки конопатые
пригорюнились.
И бабушка крестится. Крашеная,
не седая.
***
ах, оставьте, всё пустое
я вам больше не икона.
я лежу разбитым блюдцем на полу до четверга.
если б можно запятые
в залитое, запитое,
и проглатывать со стоном,
но не можно нифига.
я бы всё раззапятила,
я бы всё заточковала.
рассадила на крючочки – и топила бы в вине.
если б я ещё кутила, я бы так не тосковала,
если б я ещё кутила, вы бы умерли во мне.
ах, оставьте, всё пустое,
падаю многоэтажно
это честно, это небо проверяет на авось.
говорите надо мною на наречии винтажном,
будто я земля и утро, или цифра, или гвоздь.
***
иди я тебя понянчу.
иди я тебя согрею.
я думаю, может вовсе
теплиц понагородить.
и всех посадить рядками.
пропалывать, лить водичку,
потом раздавать у церкви
бесформенные плоды:
не кислые и не сладкие
не горькие и не острые
не красные не зелёные
не перец не огурец.
ну в общем-то никакущие.
но вроде как все довольные.
и я вроде огородница,
и ты вроде молодец.
***
трава ещё зелёная, и я ещё влюблённая.
и мы такие тихие предсмертные с травой.
и мы такие нежно-виноватые с тобой.
от каждой в мире жалицы чего-нибудь останется.
и вещество становится другим, но веществом,
и пальцы ищут острое, мне хочется пораниться
чтобы узнать заранее,
как умирать потом.
***
что делать, вдохновляют бородатые,
сквозь зубы цыркают на землю, томно щурятся,
что делать, я ни в чём не виноватая,
я маргиналка, королева, курица.
а улица петляет поворотами,
зовёт куда-то. да не людка, люся я!
пою и хмылюсь, дура косоротая,
и в хлам люблю себя.
***
«И только это я ещё люблю».
Н.Павлович
Несжатую полоску – сжать.
Закольцевать стучащую аорту.
Какого пса здесь нужно удержать,
Какого чёрта..
И звенышками туго дребезжать
По колкой насыпи, ведущей к аэропорту.
Голодный коршун хочет поклевать,
Но глаз замылен, нечего урвать.
Твой рейс – Победа. Голодай, и гордо.
На гарден не меняй вишневый сад.
Твой город У., а день – восьмое марта.
И только это я ещё люблю.
Пишу – любовь.
В уме – любовь до гроба.
Пускай другой раскачивает глобус,
И с мясом вырывается кровать,
Прикрученная к полу-полю-лесу.
А мы пешком пойдём по Третьеримску.
Россия, я тебе не интересна,
Но ты мне мать,
И я сейчас дурна.
За то, что я виню тебя, страна,
За то, что я люблю тебя, страна,
Всыпь мне горячей ласки материнской.
***
Терпи свою любовь, она тебя короче.
Однажды чистишь снег и тюкнись в ворота
Зеленой шапкой, лбом, тридцатилетней дочкой,
Всем существом своим, морщинами у рта,
И вздрогни, и зайдись не плачем, смехом, ржачем,
Благословленьем всех закрытых ипотек,
Лети себе, звени над подмосковной дачей.
Но долго так не стой, а дальше чисти снег.
Какие хорошие, честные, чистые стихи! Молодец, Лена!
Какое чудовищное невладение русским языком. Сквозь зубы не цыркают. И вообще – к чему усредненные стихи, которые мог бы написать кто угодно и где угодно – юноша, старуха, горожанин, посельчанин. А где – собственно национальное, которое и делает стихи стихами?