Необъявленная весна
№ 2022 / 14, 15.04.2022, автор: Стефания ДАНИЛОВА
***
И какую сейчас позицию ни прими,
все равно ты будешь неправ.
На часах время оставаться людьми,
будь ты из Петербурга или с Днепра.
Открывать рот опасно без адвоката.
Меня возненавидели тут сегодня
за покупку донбасским беженцам носков с авокадо.
Мол, я циничная тварь Господня.
Носки с авокадо, шампунь с ароматом дыни
не вернут им дом. И я его не верну.
Но лучше пусть пахнет дыней, чем черным дымом,
и лучше про авокадо, чем про войну.
Между двумя берегами я выбираю реку,
полноводную реку воды живой,
способную напоить и птицу, и зверя, и человека,
отразившую чистое небо над головой.
7 марта 2022
***
Что-то вспомнился один вечер предзимний.
Я изучала людей на Невском проспекте.
Они ходили по магазинам,
орали их усталые дети —
“маааама, купи мне вон ту мармеладку,
огромную за витриной”.
И было отчего-то больно и сладко,
и я поняла, что это неповторимо.
Мир был расплавленным оловом,
пришло почему-то в голову:
можно ли, боги мои, чтобы так всегда —
пусть на устах — бытовая белиберда,
едят фастфуд, обсуждают премьеры,
хвастаются причёсками,
решают младшим братьям примеры?
Я не знала, что это было предчувствие.
Еще в феврале самым страшным, о чем говорили везде,
был этот клятый коронавирус.
А теперь в каждом небе по черной звезде,
выдали боль навырост,
время тянется, как дурная резина.
В машине времени неполадка.
Я хочу вернуться в тот вечер предзимний,
я хочу в первый класс и вон ту мармеладку.
16 марта 2022
***
Мне говорили, поэт должен быть философом,
мудрость из строк сочиться должна молозивом.
Не имею права писать о войне: не видела.
Ни психологом мне не стать, ни духовным лидером.
Не умею вселять уверенность и бесстрашие,
не берусь никого из вас о больном расспрашивать.
Но я свидетель пожаров междоусобицы.
Что-то лайкнешь не то — мигом взывают к совести.
Раздирают на части, требуя выбрать сторону.
Безболезненней смерть в пастях псов или клювах воронов.
“Почему на стене не вывешена петиция?”
“Где селфи с антивоенным плакатом перед полицией?”
“Почему ты молчишь, что вообще ты тогда здесь делаешь?”
“За или против? Черное или белое?”
Может, вы мне позволите просто плыть по течению
и пытаться чему-то другому придать значение?
Разве важно, в кого ты веришь, за что сражаешься,
если к тем, кому больно, уже не хватает жалости?
Кому я должна, всем прощаю на веки вечные.
Я буду идти по улице этим вечером,
пытаясь расслышать в том, что твердят прохожие,
что-то на эти новости непохожее.
От повестки на каждом фонарном столбе отметина,
включая весну, которую…
… не заметили.
1 марта 2022
***
Когда две половинки одного мира стали тереться
друг об друга, создавая скрежет и гул,
я зачем-то опять распахнула сердце
для всех, кто меня обманул.
Как слониха слонят, я злобу в себе носила,
мечтая втоптать их в грязь и размазать по стенке шпателем.
Но в какой-то момент злиться стало невыносимо
на обидчиков школьных, бывших, друзей-предателей.
Ибо происходящее — великий урок любви,
беспощадной, немыслимой, грандиозной,
в ее словаре нет понятия «неликвид»
или «поздно».
Вряд ли глаза их встретят мои глаза.
Как створки раковины — моллюск,
двери в дома их захлопнулись жизнь назад,
но я за них помолюсь:
пусть у них будет синее небо над головой,
пусть, пожалуйста, они выживут все,
пусть никогда не раздастся их волчий вой
по тем, кого потеряли они насовсем.
15 марта 2022
***
А всё равно по каждому попадут,
даже если ты далеко от места военных действий.
Не поможет квартирный редут,
никуда-то от них не деться.
Все мы носим осколки разорвавшегося снаряда,
как детские секретики под стеклом,
как пятиконечные звездочки — октябрята.
Мы никуда не сдадим этот металлолом.
Если не выучены уроки,
невозможно рыльце держать в пушку.
Конечно, нам не отрывают ни руки, ни ноги,
но, кажется, некоторым поотрывало башку.
Я бы хотела не думать обо всем этом,
а прикупить к лету себе наряды.
Но высокоточно бьют по русским поэтам
метафизические снаряды.
15 марта 2022
***
В двенадцатом году я была в Донецке
на фестивале “Одна маленькая свеча”.
Ехать туда мне было не с кем,
это было самое начало начал.
У меня была подруга, её звали Настя,
мы болтали о вечном и пили Чернигiвське.
К нам приехал один музыкант, и было счастье
в его гитаре, и что-то внутри меня починилось.
Гуляли с двумя поэтессами Женями
по цветущему каштанами Киеву.
Стихи без микрофона, без сцендвижения.
Свечи каштанов были воттакиевот.
В Одессе читала в музее “Выход”,
было всего четверо посетителей,
наше афтепати длилось целые выхи,
и хорошо было непростительно.
Я бродила по улочкам Львова и все смеялась:
это же Питер наполовину,
и в джинсах моя скромная выручка смялась,
я купила любимую с детства Мивину.
Меня ждали с концертами в Днепропетровске,
Запорожье, Харькове, Львове.
Все отлично понимали мой русский,
хоть сами говорили на мове.
Мы не чуяли языкового водораздела,
тополиный пух носы будоражил.
И я обещала вернуться, потому что очень хотела
ещё раз в это чаклунство справжне*.
Я увезла сувениром один украинский поцелуй и
каштановую свечку, в петлицу вдетую на прощание.
А через год начиналось то, почему я
не смогла выполнить свое обещание.
*настоящее волшебство (укр).
15 марта 2022
***
Мои друзья перестают быть моими,
из своих сердец вычеркивают мое имя,
за то, что я не стою с плакатами “Нет войне”.
Я — неодиночный пикет с надписью “Нет фигне”
невидимыми чернилами.
Я противница надругательства над могилами,
восьми лет игры в молчанку про боль Донбасса,
про лебедя, рака и щуку басни,
неумолимых отфрендов
за позицию политоппонента,
кораблекрушения планов этой весной.
Кто из нас тут всему виной?
Я — гражданский ребенок своей эпохи,
дела в которой отнюдь не плохи —
они ужасны,
и я пытаюсь держаться.
Это не значит, что мне не больно.
Это не значит, что я хочу этой бойни.
Это значит, что я могу только молиться
за скорейшую мирную коалицию,
писать “жив ли, цел ли ты, дорогой?”
человеку страны своей и страны другой,
отвозить баулы гуманитарки беженцам.
Всадникам Апокалипсиса бы спешиться,
отпустить коней своих в чисто поле.
Переполнены стеки боли.
“Нет фигне” — говорю я, пусть останутся живы все,
чтоб коты под руками и кофе гляссе,
и, по Левитанскому, платья из ситца.
Мои друзья говорят: “ты должна стыдиться
того, что ты русская, или мы не друзья тебе”.
А еще вчера орали вместе ЛЮБЭ,
не выбирая ни выражений, ни стороны.
Я остаюсь частью своей страны,
пока из неё сваливают, проклиная.
Не подведи, Родная.
15 марта 2022
***
Мне захотелось кому-нибудь позвонить.
Будто я пьяная. Хоть и трезвая.
Этой весной связующая нас нить
Перерезана
Линией фронта, еще одной на ладони.
Лай и вой заменили пение.
Красное молоко в небесном бидоне
Переполнило чаши терпения.
Мы конфликтуем, как викинги и англичане,
И это очень печально.
То, во что ты веришь, становится твоей силой
И пятой ахиллесовой.
Подружить черный и белый, красный и синий –
Занятие бесполезное.
Я набираю номер. Гудки. Сброшено.
Куда я пойду со своими словами?
Это ребенком с обрыва сброшено прошлое
Наше с вами.
Мир огромен, можно найти в нем всяких
По сердцу и по уму.
Оборванные звонки нитями висят.
Сердце мое, превращенное в бахрому.
Если мы верим с тобой не в одно и то же,
Предположим, ты в свет, а я в тьму –
Почему мы друг в друга верить не можем?
Ответь, почему?
5 апреля 2022
Данилова Стефания Антоновна — российский поэт, культуртрегер. Автор 20 книг стихов, выходивших в АСТ, Рипол Классик, Пальмире. Публикуется в журналах «Дружба Народов», «Юность» и др. Лауреат премий «Северная звезда» журнала «Север», «Пушкин и XXI век» и Молодежной премии Правительства Санкт-Петербурга за общественную деятельность. Гастроли проходили в России, Украине, Беларуси, Греции, Индии, Литве. Критик на портале Pechorin.net. Состоит в редколлегии журналов «Аврора», «Перископ» и «Север». Победитель всероссийского семинара «Мы выросли в России». Член СРП, ИСП и РСПЛ.
Блестящая подборка молодой, с самого дебюта громко-знаменитой поэтессы! Сказать, что в в этих стихах Стефания Данилина “поднялась на новую ступень”, будет общим местом, поэтому скажу о том, что мне самому дороже всего: она поднялась до политики! (Хотя сама поэтесса, скорее всего, это будет отрицать…)
Вера Степанова, г. Москва
Завет
Идёшь по жизни, как по кочкам,
И что ни шаг, то спотыкаешься,
Но сыну я скажу и дочкам:
«Не останавливайся, справишься!»
А если что-то непонятно,
Учись, решай, люби, рискуй.
Не поворачивай обратно.
Перед преградой не пасуй.
Гони тоску, печаль, тревогу.
Друзей надёжных выбирай.
С собою в дальнюю дорогу
Возьми из дома каравай.
И от рождения до тризны
Сады сажай, луга коси.
Любовь к единственной Отчизне
Под сердцем бережно носи.
Даётся всем душа, и тело,
И сердце доброе навек.
Ступай по жизни твёрдо, смело!
Гордись, ты русский человек!
Вера Степанова, поэт, МГО Союза писателей России, лауреат конкурсов “Звезда полей” Творческого Центра им. Н. М. Рубцова, лауреат премии им. Георгия Любенко
После прочтения подборки.
1. Даниловой Ст. Ант. “…Победителю всероссийского семинара «Мы выросли в России». Члену СРП, ИСП и РСПЛ”. Расшифровываю: СРП (Союз российских писателей), ИСП (“Интернациональный” союз писателей), РСПЛ (Российский союз профессиональных литераторов).
2. Из авторского сборника “Пишите белыми стихами” (сатира, юмор, пародии) 2020
Я КАКАЯ, ПО-ВАШЕМУ?
Потому что мне теперь всё равно,
Я сама себе теперь золотой…
…………………………………….
Золотой я – не прошу ни рубля,
Только всякую динь-динь-дребедень.
Потому что жизнь моя – дзинь-ля-ля,
Шерри-бренди моя жизнь, трень да брень.
….
Ирина К., подборка «А я сойду по ягоду в Боярах…», Журнал «Знамя», № 10, 2016
….
Я теперь поняла – я какая,
Я теперь золотой непростой,
Перед публикой чем-то сверкая,
Также рифмой какой-никакой.
…..
«Дзинь-ля-ля» – потрясён всяк филолог,
«Шерри-бренди» – за это коньяк!
Щас запутался даже астролог,
Что мне светит в судьбине… И как.
….
Я теперь ну совсем не простая,
«Трень да брень» применять мне не жаль.
Рифма очень моя золотая,
Пусть балдеют Ожегов и Даль.
….
Рифмовать? Пустячок, после бренди.
Рифма всякая мне по плечу.
То «динь-динь», то от Лондона «денди»,
Я для Букера «хрень» закручу.
…..
сайт http://www.rubcow.ru “Пишите белыми стихами”
Тут так много между строк, и не только между, о том, что есть нечто куда более важное, чем что угодно на свете, что может разнить людей… Пусть эти нужные слова помогают понять это людям во всём мире, Стэф!
Очень сильные стихи… а “Между двумя берегами я выбираю реку” – вообще теперь мой девиз. Очень созвучно с “По последним данным разведки, мы воевали сами с собой”. Спасибо.
Цитирую автора:
“Это значит, что я могу только молиться
за скорейшую мирную коалицию…” –
Это и есть, по-моему, “Нет войне!” – Чего “друзьям” не хватает!?
А стихи, на мой взгляд, не ахти, не такого уж художественного уровня – ритмически организованная проза, местами рифмованная.
Ярослав говорит, что “тут так много между строк”… – Ну, хоть что-нибудь показал бы из этого.
“Между строк”, по моему мнению, проглядывает Осип Мандельштам со своим “шерри-бренди”. Почему на этот факт никто не обратил внимания, я не знаю.
А я не понял, Михаил… О чём же говорит этот факт и почему на него хоть кто-то должен был обратить внимание?
Александр, я приношу свои извинения за то, что чтение мною чужих комментариев дало определённый результат: я заморочился. Уважаемый Юрий Иванович Кириенко в своём комментарии процитировал “стихи” Ирины К. В которых фигурировало злополучное “шерри-бренди” смутно перекликающееся с мандельштамовским “шерри-бренди”. Я долго помалкивал, потом ляпнул, перепутав Ирину К. с Даниловой. “Выкрутасы памяти” – такое бывает!
Пародия из авторского сборника «Пишите белыми стихами» (сатира, юмор, пародии) Изд. “Старт”, г. Рязань. 2020.
“Шедевры” публикуются не только “поэтессами” философского разлива, но и “стихослагателями”, причём также в литжурналах.
………………………….
Лёд хребта и мяс – ты, арктопитек,
череп цинком крыт, плавны швы кривизн.
Лето – рябь эфира, материк – снег,
макронаста вес – микролинз и призм.
……
Стихотворение «Никоторый час»,
Анатолий Найман, журнал «Октябрь», № 5, 2016.
Пародия ПРИНЦИП – «ОТ ФОНАРЯ»
* * *
Сухожилий пуд – ты, фитнессупер.
Лексикон – отпад, отдыхай, Египет!
Осень – муть ТВ, метафорки в группе,
Рифма – в неглиже; стой, параллелепипед!
…..
Кривизны поэт, жертва всех сатрапов,
Бурь питекантроп, ромбы пьедестала.
Микрофон кулис, барабанов запах,
Саксофона медь! Нюхай доотвала!
Мне вспомнилась книга Роже Гароди “Реализм без берегов”, но, мы-то понимаем, что даже у Хаоса есть границы, и начинаются они там, где появляется Слово. Помнится, был парень, который что-то говорил о “точке опоры…”(наверное, сопромат не сдал), поэтому, нас метафорами не обманешь, а повосхищаться мы можем! В русской поэзии есть два произведения, которыми я восхищаюсь: “Авиатор” А.Блока и “Поезд” Н.Рубцова. В них есть футурологическая надмерность, эфирная дымка вроде нимба на иконах. Нет, хорошие стихи есть и у других авторов (кстати, буду благодарен, если укажите примеры), но, вот с дымкой, с угаданным вдали силуэтом…(кстати, эти стихи девятиклассник может прочитать со сцены!). Стихи надо писать – один так написал, другой эдак, глядишь и появилось робкое понимание происходящего, этот процесс и оправдывает асоциальное существование сочинителей, как говорилось: из тысячи тонн словесной руды… И дело не в том, что где-то я уже читал “про бахрому из сердца”, а в том, что температура тела поэта не должна быть 36,6* (это из Евтушенко?), но, советы в этом деле бесполезны…