О главном
К 90-летию со дня рождения Анатолия Макаровича Бабака
Рубрика в газете: Поэтический альбом, № 2025 / 17, 01.05.2025
Некоторые люди не просто пишут стихи – они мыслят стихами. Ловят ритм, кропотливо выбирают из тысяч похожих слов то единственное, самое точное. Рассказывают о своих чувствах, делятся мыслями – чтобы пригласить читателя на свою сторону, сделать единомышленником, другом. А для этого нужно найти верное слово, которое откликнется в душе читателя, затронет струнку, которая, может быть, до этого и не звучала ясно, не отзывалась звоном, не будила тонких ощущений и переживаний.
Стихи Анатолия Бабака – это негромкий разговор о самых важных вещах. Негромкий – но честный и смелый, затрагивающий то, о чём мы говорить стесняемся или не считаем нужным. Мы думаем, что родные пейзажи, родное слово, близкие люди, присутствие Бога – это нечто само собой разумеющееся, об этом нет смысла говорить, когда есть насущное – работа, доходы или расходы, погода, болезни, праздничная или будничная суета. Мы откладываем раздумья, а тем более разговоры о вечном на какое-то время в будущем. Вот выйду на пенсию, вот вырастут и разлетятся дети, вот сяду на лавочку или в кресло, вот открою уже запылившиеся на полке книги… Но темы, которые поднимает Анатолий Бабак, – это основа основ, то, чем мы дышим с рождения, без чего не нужны ни деньги, ни суета, ни повседневная болтовня. О Родине, о природе, о победах и жертвах, о любви можно говорить так, как говорит автор, – не дожидаясь удобного часа, тихим добрым голосом, тщательно подбирая слова и ритмы, фокусируясь на сути.
И происходит чудо: на десятой, сотой, сто первой строке сердце открывается. Вздыхаешь полной грудью, утираешь откуда-то взявшуюся слезу – и видишь, что мир в порядке, что под ногами – родная земля, что между близкими – теплота и дружба, что Бог с нами всегда. Поэт становится другом, с которым в любой день и час хочется говорить о главном. У которого получаешь поддержку, наставление, доброе напутствие.
Об авторе:
Анатолий Макарович Бабак – советский и российский поэт, член Союза писателей России, заслуженный работник транспорта Российской Федерации.
Анатолий Макарович родился в 1935 году в селе Томаровке Белгородской области. Во время Великой Отечественной войны родители, сестра и брат погибли под Прохоровкой. В 1941–1943 годах находился на оккупированной фашистами территории. Воспитывался в Крупецком детдоме. Там ошибочно определили год рождения 1934 и место – деревня Матвеевка Курской области.
В 1948–1950 годах учился в ремесленном училище в Рыльске. Окончил вечернюю школу, в 1968 году – филологический факультет МГУ. В 1974–1975 годах обучался на курсах руководящих работников МАДИ.
Анатолий Макарович посвятил 58 лет работе на автомобильном транспорте. Прошёл все ступеньки профессиональной лестницы: от слесаря до директора автобазы №23 объединения «Мосхлебтранс» Мосавтотранса. За большой вклад в развитие отрасли ему присвоено звание «Заслуженный работник транспорта Российской Федерации».
Поэзия рано появилась в жизни Анатолия Макаровича: писать стихи начал ещё в детдоме, но серьёзно занялся творчеством с 25 лет. Посещал литобъединение «Автозаводец», которым руководили Лев Адольфович Озеров и Степан Павлович Злобин, «Студию Э. Багрицкого», которую вел Александр Константинович Богучаров. Первые публикации относятся к 1969 году. Начало творческого пути отмечено положительной рецензией Константина Михайловича Симонова.
Член Союз писателей России с 1995 года. Автор 12 стихотворных сборников, в которые вошли любовные, философские, пейзажные, патриотические лирические стихи.
Анатолий Макарович Бабак ушёл из жизни 2 января 2021 года. Нынешняя публикация –дань памяти поэту, отцу, деду, другу в преддверии выхода 13-ого стихотворного сборника «Я Россией рождён…».
* * *
Я Россией рождён
Не под звон колокольный,
А в поруху церквей
И священных крестов.
Я живу на земле,
Красотой упоённый
Переменчивых дней
И осенних лесов…
Я крещённый тайком
От надзорного сглазу,
От хулы, что катилась
Клубком по стране.
Но живу я, как есть,
По земному указу.
С тем, что Русь и Россия
С рожденья во мне.
МОНУМЕНТ
«Я убит подо Ржевом
В безымянном болоте»
А. Твардовский
Кто убит подо Ржевом,
Тех уже не вернуть.
Дух их кровью и гневом
Давит камнем на грудь.
И живые потомки
Уходящих времён
В своих душах в потёмках
С тех болот слышат стон.
Наша память нас гложет
У погасшей свечи.
Мы, их дел не тревожа,
В час помин помолчим.
Пить за мёртвых не будем.
Будем – как за живых,
Нас никто не осудит –
Пить до дрожи за них,
Всё за тех, кто, как бездну,
Свет любимых храня,
За меня, и кто между,
И за други своя
Рухнул там на просторе,
Посредине страны,
На снегах, в травостое,
В переплётах войны.
Мы означили гибель
Их невнятным числом
В каталогах и книгах
В свете этом и том.
И боялись сознаться,
Что в болотах тверских
Можно было вгрызаться
Только в мёртвых своих.
Чтоб стоять за Отчизну,
Чтоб стоять за Москву –
Мало каждому жизни.
Надо быть как Христу.
Никаких профанаций
В том неравном бою.
Гибли разные нации
За отчизну свою.
Все героями пали.
Счёт не в счёт – миллион.
Ордена и медали
Не нашли их имён.
Да и мы не узнали,
Кто и чем награждён,
Нас пустые скрижали
Всех зовут на поклон…
На курган, где солдата
Ввысь несут журавли
От зари до заката,
До бескрая земли.
ВОЕННЫЙ ХЛЕБ
Сегодня мало знает кто-нибудь
Всю цену той засохшей чёрствой корке,
Которую ни в саван завернуть
И ни снести бесследно на закорках.
Она была такой величиной,
Которую ничем нельзя измерить –
Ни граммом, ни каратом, ни страной,
Которая жила почти без веры.
Осьмушка хлеба стоимостью в жизнь,
Осьмушка хлеба несоизмерима
С тем, что Господь давал в крупице ржи,
Что так мала была и так незрима.
Осьмушка та не оставляла крох,
Она была порою схожа с глиной.
Не всякий с нею находил порог,
Она была порой и половинной.
Военный хлеб детдомовских пайков
От той осьмушки мало отличался.
И он съедался медленно, тайком,
Чтобы другим, сильней кто, не достался.
Сегодня вряд ли знает кто-нибудь
Всю цену малой зачерствевшей корке.
Я двадцать лет и даже больше чуть
Съедал все крошки, как десерт прогорклый.
* * *
Затуманились звёзды в небе,
Поседели у речки стога,
И бездумно себе на потребу
Месяц чешет о тучи рога.
И куда ни взгляну, где бы ни был
С переборами радостных чувств,
Я у Бога прошу ломоть неба
И для сытости хлеба чуть-чуть.
А что есть у меня с избытком,
Брошу под ноги сам на ходу.
И пойду по серебряным свиткам
Постигать и любовь, и беду.
* * *
Не буди ты меня спозаранку
И души моей не тревожь,
Дай дослушать мне пенье зарянки
И сорок неуёмный галдёж.
Не буди, не буди поутру,
Когда дремлет ещё рассвет.
Снеговою окутанный пудрой
Вижу твой в темноте силуэт.
Ты идёшь, и вокруг что пусто,
Заполняешь собой сполна,
Превратившись в живое искусство
Недописанного полотна.
И никто в тебя ненароком
Не пошлёт осужденья укор.
Ты, хранимая вышним Оком,
Не родишь межусобный спор.
Ты одна, неподвластная ладу,
С непокрытою головой
Зарождаешь мотив серенады
И сонату свою под луной.
Не буди. Не тревожь поутру,
Когда в снах пробегает жизнь.
Когда ты в жемчугах с перламутром
В белом танце под вальс кружишь.
Не буди меня спозаранок,
Не тревожь пробужденья шаг.
Я с годами, как будто подранок,
Прячу боль и любовь в камышах.
* * *
Что случилось? Что сталось?
Почему на виду
Звёзды падают в парус,
Утопая в пруду.
Почему эта россыпь
Задалась на всю ночь?
И на куполе роспись,
И на небе точь-в-точь.
От небес до отрога
Затуманилась водь.
Мне чуть-чуть и немного
Пусть подарит Господь:
И небесную манну,
И в три пяди надел,
Чтобы не был обманут,
Чтобы зло углядел,
Чтоб никто ко мне в душу,
Ни перстом на юру,
Чтоб никто мне на уши
Не швырял мишуру.
Звёзды падают в парус,
Звёзды тычутся в борт,
Волн взбешённая ярость
Хлещет гребнями в бок.
Чтобы сдерживать парус,
Чтобы волны не в бок
При стихии остались
Только вера и Бог.
Надо всё же держаться,
Пальцы крепко в кулак,
Чтобы хруст шёл от пальцев
За судьбу, не за так.
Добавить комментарий